![]Laboratorio de Escritura Creativa[](http://i36.tinypic.com/16ablol.jpg)
¿Que es poesía? Emiliano (con tonada chilena, valga la redundancia)
_ Te vas a quedar mucho tiempo mirando por la ventana? En un rato va a caer aquél y todavía no hicimos nada Petete.
(...del otro lado del vidrio, de la niebla, se balancea un mechón de pelo. El farol, el dibujo de la vereda, la bolsa, la señora. La cruz de las manos, del pecho, el saquito gris. Las hojas secas, las cartas perdidas, el colectivo, el remolino...)
_ Loco no te puedo creer que estés así por lo que te dijo el chabón... Hoola!!!
_ Si, te estoy escuchando. No es por lo que me dijo, entendés? ... El sabía que me mataba con eso. O sea, no se como explicarte. Es todo, como se dió el momento. Todo. Todo.
_ Pero vos sabés!
_ Loca! No escuchaste lo que dije! No pasa por ahí! Por si se o no se.
_ Bueno explicame.
_ No tengo ganas.
_ Ah! Que fácil no? Te calentás y no se habla más. Quiero ayudarte.
_ Ya se, no estoy enojado. Dejáme.
_ Vos escribis siempre. Desde que te conozco me mostrás cosas re buenas. Como no vas a poder responderle eso? Que se yo... y tu poema del Cristo gay?
_ No es un Cristo gay! Que Cristo gay?
_ Bueno... de "un" gay, y que terminaba diciendo que Cristo había sido gay o algo así.
_ Algo así, bueno. No es lo mismo.
_ O lo que me decís a mí. Que mi pavito es un fruto por morder. O "Tu conchita, esa dulce herida que todo lo sana". Eso, tipo... es re-poético.
_ El chabón esperó el momento, después del asado. Entendés? Lo tenía pensado.
(...el relieve de la corteza mi espalda, mis huesos de árbol un zorzal un limonero ojo negro redondo mi reflejo redondo ojo de vino negro vino de negro... De pronto la redonda cara del chileno, sonriente vaso de vino en mano.
_ ¿Que es poesía? Emiliano...
...zorzal de plumas verdes pico corvo bajo el zapato panza llena de moscas tibio humo lleno de ojos plumas de redondo negro...
¿Que es poesía? Emiliano)
_ Fijáte, hasta se encargó de remarcar mi nombre después " ¿que es poesía?-EMILIANO". Lo afirma. Encima con ese tonito. ¿Que es poesía? Emiliano ¿Que es poesía? ¿Que es ...
_ Pará, que haces Vicky?
_ Dale, mientras vos pensás yo te voy chupando la pija! Si no te molesta, no? 'cuchame, mi novio va a volver y ahí ya fue! Es re difícil vernos.
_ Tenés razón, perdonáme. _ Pero su cara ya no es la de ella.
Mi frente engrasa el espejo del ascensor y este me devuelve una cara que no es la mía.
La calle, el bondi, mi vieja, la esquina.
¿Que es poesía? Emiliano...
_ Dale Pete tomate otro pase y vamo. 'tán todo en el Torino ya.
_ Que "otro pase" si no tomó nada el puto ese! Ni comer quiso, ni birra, ni salame, nada!
_ Para no lo jodan que está sencible, no ven que tiene un problema con un chileno?!
_ No... vayan ustedes dale, yo me quedo.
_ Dejálo vamo!
_ Poesía es la del Polaco chabón; "cerebrito, cerebrito... atajáte este penal!", y se clavaba una línea! Decíle eso.
_ Ja, ja! Gracias loco, vayan nomás dale.
"Sur, paredón y después. Sur,..."
Pero la voz ya no es la del Polaco. ¿Que es poesía? Emiliano
(...taparrabos del mes nueve cucharada de pimienta bigotes de húngaro...)
Emiliano Cerman
Mostrando entradas con la etiqueta 4 - Que es la poesía. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta 4 - Que es la poesía. Mostrar todas las entradas
viernes, 20 de noviembre de 2009
lunes, 2 de noviembre de 2009
¿Te acordás?
Las luces se apagaron a las dosmildoscientas horas exactamente. La voz, con la misma impersonalidad de siempre, volvió a exigir silencio como muestra de respeto a los constantes caídos en combate, las palabras eran un enemigo últimamente (siempre). La muda y aséptica sala sólo encontraba interrumpida su tranquilidad por los esporádicos y lejanos bombardeos. 36498 se revolvía en su colchón, inquieto.
- ¿Te acordás qué es la poesía? Cada día mi memoria se borra un poco más y me cuesta acordarme de cosas que presiento eran tan cotidianas…
- Shhh, callate, no hables de esas cosas en voz alta! – respondió iracundo 36547.
- No pasa nada, no tengas miedo, a esta hora nadie escucha ni vigila.
- Por si acaso no hablemos, OK? –contestó, esperando que esta vez dejara de hablar.
- Uh, siempre lo mismo con vos, no te das cuenta de que si obedeces te terminas convirtiendo en lo que ellos esperan que te conviertas? Nosotros por lo menos algunos recuerdos del Viejo Mundo tenemos, pero los chicos hoy día no saben nada, ni siquiera entienden lo que era el papel, y eso que traté de explicarles… - soltó, agarrándose la cabeza como para detener estas y otras ideas que no parecían tener intención alguna en desaparecer de su conciencia.
- Para qué? Por qué tenés que meterte siempre en problemas? No podés simplemente conformarte con la vida que tenés? No te falta nada, disfrutas más de lo que trabajás, tenés la suerte de estar ahora defendiendo los valores del País Oficial y tu esposa e hija te respetan por eso!
- Si, pero ellas no me aman, ¡no conocen ni siquiera lo que eso significa! –contestó 36498 al borde de las lágrimas.
- Shhh!!! Cortala, por favor, ¡nos ponés en peligro a todos!
- Cómo quisiera que comprendas que la memoria es lo único que nos queda… es lo único que me da energía para seguir…
- Yo por suerte ya casi no tengo recuerdos de ese mundo, y no entiendo cómo sentís melancolía hacia un sistema que no hacía nada por nosotros – Respondió 36547 con satisfacción, casi como esperando que alguien lo felicite por su lealtad.
- Ese es el problema – replicó 36498 - ahora todo está hecho para nosotros, no hay necesidad de resolver nada, de preocuparse, de pensar… eso es lo que no soporto, nos enseñan a no reflexionar jamás, a no preguntarnos nunca nada, ¡NADA! – exclamó, ya sin poder contener las lágrimas de impotencia.
- No seas estúpido y aprendé de una vez por todas que así es mejor: más fácil, menos esfuerzo, más placer y diversión, menos preocupaciones y temor.
- Pensá como quieras, pero yo prefiero poder ser yo y temer, a ser uno más del montón y sonreír estúpidamente sin entender el por qué – dijo 36498 desafiantemente.
- Shhh!!! Viene alguien, te dije que ibas a meternos en problemas!
- Noté mucha frecuencia de sonido en esta zona, 36547, ¿qué sucede? ¿Alguien tiene problemas en comprender que el silencio es respeto?
- Por supuesto que no, señor Oficialísimo, señor, 36498 estaba hablando dormido, eso es todo.
- Vuelvan al plácido sueño, inmediatamente!
- Sí señor, Oficialísimo, señor, inmediatamente! –respondieron ambos antes se sumirse otra vez en el “respetuoso silencio”.
Antonella D'Alessio
Inefable
Perdidos en el cosmos, navegamos entre palabras que nos abrazan, nos atraviesan. Nos besan, nos seducen. Las palabras nos atan, nos desenvuelven. Lentamente nos descubrimos ante Febo, que nos quema y nos obliga a refugiarnos en las sombras que borran todo. En silencio dejamos que nuestra piel nos guíe, nos encontramos sumergidos en la inmensidad. Perplejos observamos la penumbra que nos envuelve, la luz que no nos toca. No más. No otra vez. Corremos, transpirando, resbalándonos, asiéndonos de nuestra piel hasta estar seguros otra vez, tratando de creer que éste es el refugio. Cerramos los ojos y nos introducimos en el suave letargo de los sentidos… saboreamos el murmullo que nos acuna, iluminándonos de sabiduría infinita. Respirando lentamente comprendemos el estado real del abismo que nos llena. Nos lleva. Dejamos nuestro ser y empezamos a ser. Por primera vez nos vemos. Las lágrimas nos dejan. Sabemos que otras vendrán y sonreímos inocentemente ante la vacuidad que nos rodea.
Antonella D'Alessio
miércoles, 21 de octubre de 2009
Más o menos así
Letras que dibujan palabras que forman versos que quedan impresos: en un papel, en la memoria y en la historia. Mil veces leídos y escritos. Con forma de denuncia, de declaración, de historias de odio y amor. Herméticos, abstractos, crípticos, no me gustan, no les entiendo un pito; pero de repente coqueteos con la filosofía, con la metafísica, un arte sublime desde un ángulo simple y cotidiano, lo sagrado y lo profano. Qué más poesía quiero yo después de Ringo, George, Paul y John, nothing is gonna change my world. De una canción, que más puedo pedir si me dice “lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir”. Una zamba que llena a los cerros de coplas y éstos aprenden a volar, cómo no me voy a maravillar. Algunos te parten al medio, Alfonsina y el mar.
Hojas que se llenan de tinta, y quién las leerá: “no me importa la industria cultural, yo escribo por propia voluntad”. Y la más genuina (¿ingenua?), la declaración del enamorado al ser amado, casi siempre un intento frustrado.
Pero no solo es eso. También es una imagen, un paisaje, una situación, un gol (barrilete cósmico), un acto de amor. Casi siempre relacionado con lo bello, "qué lindo, qué poético".
Para mí, poesía es literatura, literatura es arte, y éste debiera ser una forma de vida posible para todos. Qué difícil en estos días: desnutrición, desempleo, desalfabetización, desamor, desconcentración, despolitización, desencuentro, desampa-ro, desunión; desearía que no existan. Si quisiéramos cambiar, entonces usar la poesía, la literatura y el arte como herramientas críticas, e intentar hacer acción política. Pero hasta dónde se podrá, como el poema de Vallejo, la unión de la humanidad entera provoca el milagro.
Tampoco me lleven el apunte, después de todo estas son solo palabras que se pierden en el papel, cuando salen de mi boca, deambulan por el aire y se estrellan contra la pared. Entonces cuando me preguntan algo que no sé, divago. Lo que sí sé es que no sé qué es la poesía, y lo mío no es una respuesta certera, ajustada, concreta. Más bien una vaga (¿banal?) reflexión pequebú sobre una pequeña cosmovisión sin mucho sentido, já, ni siquiera sentido poético.
Juan Ignacio Domínguez.
30/09/09
Letras que dibujan palabras que forman versos que quedan impresos: en un papel, en la memoria y en la historia. Mil veces leídos y escritos. Con forma de denuncia, de declaración, de historias de odio y amor. Herméticos, abstractos, crípticos, no me gustan, no les entiendo un pito; pero de repente coqueteos con la filosofía, con la metafísica, un arte sublime desde un ángulo simple y cotidiano, lo sagrado y lo profano. Qué más poesía quiero yo después de Ringo, George, Paul y John, nothing is gonna change my world. De una canción, que más puedo pedir si me dice “lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir”. Una zamba que llena a los cerros de coplas y éstos aprenden a volar, cómo no me voy a maravillar. Algunos te parten al medio, Alfonsina y el mar.
Hojas que se llenan de tinta, y quién las leerá: “no me importa la industria cultural, yo escribo por propia voluntad”. Y la más genuina (¿ingenua?), la declaración del enamorado al ser amado, casi siempre un intento frustrado.
Pero no solo es eso. También es una imagen, un paisaje, una situación, un gol (barrilete cósmico), un acto de amor. Casi siempre relacionado con lo bello, "qué lindo, qué poético".
Para mí, poesía es literatura, literatura es arte, y éste debiera ser una forma de vida posible para todos. Qué difícil en estos días: desnutrición, desempleo, desalfabetización, desamor, desconcentración, despolitización, desencuentro, desampa-ro, desunión; desearía que no existan. Si quisiéramos cambiar, entonces usar la poesía, la literatura y el arte como herramientas críticas, e intentar hacer acción política. Pero hasta dónde se podrá, como el poema de Vallejo, la unión de la humanidad entera provoca el milagro.
Tampoco me lleven el apunte, después de todo estas son solo palabras que se pierden en el papel, cuando salen de mi boca, deambulan por el aire y se estrellan contra la pared. Entonces cuando me preguntan algo que no sé, divago. Lo que sí sé es que no sé qué es la poesía, y lo mío no es una respuesta certera, ajustada, concreta. Más bien una vaga (¿banal?) reflexión pequebú sobre una pequeña cosmovisión sin mucho sentido, já, ni siquiera sentido poético.
Juan Ignacio Domínguez.
30/09/09
viernes, 16 de octubre de 2009
Función de la Poesía y metabolismo de la Prosa
Reabsorción proximal de sueños, ilusiones, esperanzas, desgracias, felicidades y otras moléculas.
Secreción de disgustos y vómitos orgánicos.
La prosa nace como una masa amorfa de 90000 kilodaltons de peso molecular, que nos atraviesa el pecho y se filtra en los riñones. La fracción filtrada, un 20%, se procesa en el sistema de túbulos. El resto, sigue en el árbol vascular, y no puede ser expulsado salvo que se use algún diurético, como un pincel, un crayón o una película en blanco y negro.
El procesamiento varía según las condiciones fisiológicas (pH, temperatura, electrolitos) y el contenido de la prosa.
Prosas alcalinas tienen alto contenido en glucosa y fructosa, aún así, saturan rápidamente el sistema de reabsorción, por lo cual no pueden ser retenidas mucho tiempo en el medio interno y se depuran rápidamente (a veces sin siquiera llegar a los riñones, en un extraño fenómeno conocido como risa). Científicos escandinavos en alianza con un grupo inversor de los emiratos probaron combinar glucagon y alcalinizantes concentrados, pero el efecto obtenido sigue siendo corto, y los pacientes requieren dosis cada vez mayores para llegar al mismo efecto. Por esto no se recomienda su uso terapéutico, salvo en graves casos de amargura existencial.
Prosas ácidas no se excretan fácilmente y suelen reabsorberse casi en su totalidad a nivel del túbulo contorneado proximal. Esto sumerge al paciente en un estado de acidez prosabólica, que se compensa a nivel pulmonar, con profundos suspiros, y a nivel del conducto lagrimal, llorando bajito. A pesar de los esfuerzos de la comunidad, el cuadro solo mejora gradualmente, cuando esta prosa es finalmente depurada tras filtrarse unas 1000 o 2000 veces, con las complicaciones y disgustos que esto conlleva. Se han sugerido tratamientos paliativos, que incluyen: mate amargo sin saborizar, juegos de azar donde el ancho de espada domine, carne asada servida en platos de madera por algún amigo cercano, silbar bajito y avistar pingüinos en la costanera. Bajo ningún punto de vista dosar con TV dominical a estos pacientes.
Lafran
Secreción de disgustos y vómitos orgánicos.
La prosa nace como una masa amorfa de 90000 kilodaltons de peso molecular, que nos atraviesa el pecho y se filtra en los riñones. La fracción filtrada, un 20%, se procesa en el sistema de túbulos. El resto, sigue en el árbol vascular, y no puede ser expulsado salvo que se use algún diurético, como un pincel, un crayón o una película en blanco y negro.
El procesamiento varía según las condiciones fisiológicas (pH, temperatura, electrolitos) y el contenido de la prosa.
Prosas alcalinas tienen alto contenido en glucosa y fructosa, aún así, saturan rápidamente el sistema de reabsorción, por lo cual no pueden ser retenidas mucho tiempo en el medio interno y se depuran rápidamente (a veces sin siquiera llegar a los riñones, en un extraño fenómeno conocido como risa). Científicos escandinavos en alianza con un grupo inversor de los emiratos probaron combinar glucagon y alcalinizantes concentrados, pero el efecto obtenido sigue siendo corto, y los pacientes requieren dosis cada vez mayores para llegar al mismo efecto. Por esto no se recomienda su uso terapéutico, salvo en graves casos de amargura existencial.
Prosas ácidas no se excretan fácilmente y suelen reabsorberse casi en su totalidad a nivel del túbulo contorneado proximal. Esto sumerge al paciente en un estado de acidez prosabólica, que se compensa a nivel pulmonar, con profundos suspiros, y a nivel del conducto lagrimal, llorando bajito. A pesar de los esfuerzos de la comunidad, el cuadro solo mejora gradualmente, cuando esta prosa es finalmente depurada tras filtrarse unas 1000 o 2000 veces, con las complicaciones y disgustos que esto conlleva. Se han sugerido tratamientos paliativos, que incluyen: mate amargo sin saborizar, juegos de azar donde el ancho de espada domine, carne asada servida en platos de madera por algún amigo cercano, silbar bajito y avistar pingüinos en la costanera. Bajo ningún punto de vista dosar con TV dominical a estos pacientes.
Lafran
martes, 13 de octubre de 2009
Hace tiempo que te estoy buscando, ordeno mis palabras por sílabas para ver si estás escondida en alguna rima, pero no, no te encuentro.
Quiero que sepas que te extraño. Extraño tu música única, que tanto me cautiva, que me da la confianza para recorrerte aún sin conocerte,
la misma música que en otro tiempo me inspiró a escribir.
Tus palabras hiladas de forma inesperada, que sólo cobran sentido cuando siguen tu ritmo.
Y de tanto hablar de vos muto, y m e d e s c o n e c t o, de esta realidad para recorrer otra, sólo imaginable porque vos estás en mis pensamientos
Ena.
Quiero que sepas que te extraño. Extraño tu música única, que tanto me cautiva, que me da la confianza para recorrerte aún sin conocerte,
la misma música que en otro tiempo me inspiró a escribir.
Tus palabras hiladas de forma inesperada, que sólo cobran sentido cuando siguen tu ritmo.
Y de tanto hablar de vos muto, y m e d e s c o n e c t o, de esta realidad para recorrer otra, sólo imaginable porque vos estás en mis pensamientos
Empiezo a deslizarme sin dudar
s i n t e m b l a r
avanzo como si te conociera
y por reminiscencia te aprehendiera.
puedo mirarte sin avergonzarme
puedo avergonzarme y no mirarte
puedo amarte sin tenerte
o puedo tenerte y no amarte
puedo volar si me acompañás
puedo acompañarte si vuelo
puedo abrazarte para soñar con vos
o bien puedo soñar con vos para abrazarte.
Y de pronto puedo . . .
sin saber si es realidad o fantasía
mas no importa porque hoy sos mía, poesía.
Ena.
domingo, 11 de octubre de 2009
poesia
LA POESIA
Drena como el agua que drena de la montaña.
Despacito por las piedras, ramitas, rocas y arena.
En ese surco de cristal va llevando vida.
La poesía trepa por la mirada , por la sonrisa, por la ilusión
Por los muros y el pensamiento.
Qué desprecio a la vida , a la caricia y al sentimiento
Del ser humano si no existiera!
Me acompañó tantas noches de soledad…
El complemento mejor lucido de una canción
Y el arte que mejor le queda a mi propia vida.
QUE ES LA POESIA
Que, qué carajo es la poesía?
Tal vez un puñado de esfuerzos
Puestos en un afán.
Tu afán por un mundo mejor
Mi afán por una vida mejor.
O será tal vez la tinta de Federico
Con su rosa declinata
Desgarrando un corazón
Que siembra la esperanza.
O tal vez un Alan Poe
Invocando al cuervo
Que amedrenta con la muerte
Una plutónica noche?
Qué será la poesía…
Será una niña lavando sus harapos
Reflejando su carita en cada bomba de jabón
Subirá al cielo, huirá de su destierro
Llevará consigo la ilusión?
Qué es la poesía, qué carajo es?
Y qué hay de la vida con su dulce
Romance con la muerte?
Sufre aquél que ama y agoniza
Cuando deja de ser amado
Qué es la poesía?
Será mi gato blanco
Mordiendo sus fresias preferidas,
O el recuerdo de mi tierra
Que me tiene adormecida.
Qué será la poesía?
Será lo uno y lo otro?
O serán tus manos
Que siento todavía…
Será esta vida intensa de emociones
Y al romper la noche nada es importante;
Nada más que ésta tristeza
Que me muerde ,
Que me quiebra
Que se ríe a carcajadas
Y se mete por venas
Será esto la poesía?
selva negra
Drena como el agua que drena de la montaña.
Despacito por las piedras, ramitas, rocas y arena.
En ese surco de cristal va llevando vida.
La poesía trepa por la mirada , por la sonrisa, por la ilusión
Por los muros y el pensamiento.
Qué desprecio a la vida , a la caricia y al sentimiento
Del ser humano si no existiera!
Me acompañó tantas noches de soledad…
El complemento mejor lucido de una canción
Y el arte que mejor le queda a mi propia vida.
QUE ES LA POESIA
Que, qué carajo es la poesía?
Tal vez un puñado de esfuerzos
Puestos en un afán.
Tu afán por un mundo mejor
Mi afán por una vida mejor.
O será tal vez la tinta de Federico
Con su rosa declinata
Desgarrando un corazón
Que siembra la esperanza.
O tal vez un Alan Poe
Invocando al cuervo
Que amedrenta con la muerte
Una plutónica noche?
Qué será la poesía…
Será una niña lavando sus harapos
Reflejando su carita en cada bomba de jabón
Subirá al cielo, huirá de su destierro
Llevará consigo la ilusión?
Qué es la poesía, qué carajo es?
Y qué hay de la vida con su dulce
Romance con la muerte?
Sufre aquél que ama y agoniza
Cuando deja de ser amado
Qué es la poesía?
Será mi gato blanco
Mordiendo sus fresias preferidas,
O el recuerdo de mi tierra
Que me tiene adormecida.
Qué será la poesía?
Será lo uno y lo otro?
O serán tus manos
Que siento todavía…
Será esta vida intensa de emociones
Y al romper la noche nada es importante;
Nada más que ésta tristeza
Que me muerde ,
Que me quiebra
Que se ríe a carcajadas
Y se mete por venas
Será esto la poesía?
selva negra
sábado, 10 de octubre de 2009
poesia es ella
Poesía es ella
Poesía es isla negra, Neruda, Alfonsina Storni, la noche y el mar
Poesía es amor y dolor en todos sus tiempos y formas
Poesía es la madre perdida, el ladrido del perro que quiere jugar
Poesía es un paisaje, la naturaleza, una causa justa, la paz
Poesía es la verdad o la mentira, una historia que contar
Mi madre que ya no esta físicamente conmigo, es mi musa inspiradora. Era muchas cosas bellas, psicóloga de niños, adolescentes y adultos, él día de su muerte, muchos lloraron por ella. Revolucionaria, de joven fue periodista, luego escritora de cuentos, en el mayo Frances se hizo amiga de Cortázar, en la toma del pabellón argentino de la ciudad universitaria, tenían largas charlas y esa amistad quedo inmortalizada con una carta que el mismo Cortázar le escribió a ella cuando volvieron de Paris, el mismo lugar en donde Jacques Prévert le dedico un libro cuando ella y mi padre se acercaron a el en una conferencia.
Era aventurera, divertida, muy inteligente y dramática, pero la muerte la rodeaba siempre, todos sus hermanos mayores, eran once en total se murieron uno a uno, cuando era chica murió su padre y su madre murió de joven. A pesar de haber tenido una vida trágica y una muerte trágica, ella murió de un accidente cerebro vascular y una hija de tres años murió en un accidente de transito, supo disfrutar de la vida y darse todos los gustos. Amante del Che Guevara, de joven participaba de manifestaciones, con mi hermano de bebe, pintaba carteles en la facultad y los colgaba, mientras que mi hermanito los tiraba atrás de ella. Viajo por todo el mundo, conoció a la unión soviética y a Sartre entre otras cosas. Me hizo descubrir lugares y gente maravillosa, cómo a Neruda en su isla negra, a Dalí en su casa de Figueres, al Che en sus canciones y en sus pensamientos, a Paris, New York, etc.… hasta el fondo del mar conocí por ella.
Nunca me impuso nada, solo fui bautizada en las aguas de Madryn
Fue una mujer muy amada por todos, pero la historia de amor con mi padre es una novela muy larga de contar, conmigo era muy compañera, amiga, la mejor madre que pude tener. Yo le estoy eternamente agradecida y el legajo que me dejo es de una heroína. Le dedico todo, gracias a ella soy lo que soy. La extraño mucho, pero se que ella esta conmigo, es mi salvadora, mi diosa, ella me sigue enseñando y ahora que la conocen, hasta ustedes la van a amar. Por eso ella es poesía
Ana victoria sirena
Poesía es isla negra, Neruda, Alfonsina Storni, la noche y el mar
Poesía es amor y dolor en todos sus tiempos y formas
Poesía es la madre perdida, el ladrido del perro que quiere jugar
Poesía es un paisaje, la naturaleza, una causa justa, la paz
Poesía es la verdad o la mentira, una historia que contar
Mi madre que ya no esta físicamente conmigo, es mi musa inspiradora. Era muchas cosas bellas, psicóloga de niños, adolescentes y adultos, él día de su muerte, muchos lloraron por ella. Revolucionaria, de joven fue periodista, luego escritora de cuentos, en el mayo Frances se hizo amiga de Cortázar, en la toma del pabellón argentino de la ciudad universitaria, tenían largas charlas y esa amistad quedo inmortalizada con una carta que el mismo Cortázar le escribió a ella cuando volvieron de Paris, el mismo lugar en donde Jacques Prévert le dedico un libro cuando ella y mi padre se acercaron a el en una conferencia.
Era aventurera, divertida, muy inteligente y dramática, pero la muerte la rodeaba siempre, todos sus hermanos mayores, eran once en total se murieron uno a uno, cuando era chica murió su padre y su madre murió de joven. A pesar de haber tenido una vida trágica y una muerte trágica, ella murió de un accidente cerebro vascular y una hija de tres años murió en un accidente de transito, supo disfrutar de la vida y darse todos los gustos. Amante del Che Guevara, de joven participaba de manifestaciones, con mi hermano de bebe, pintaba carteles en la facultad y los colgaba, mientras que mi hermanito los tiraba atrás de ella. Viajo por todo el mundo, conoció a la unión soviética y a Sartre entre otras cosas. Me hizo descubrir lugares y gente maravillosa, cómo a Neruda en su isla negra, a Dalí en su casa de Figueres, al Che en sus canciones y en sus pensamientos, a Paris, New York, etc.… hasta el fondo del mar conocí por ella.
Nunca me impuso nada, solo fui bautizada en las aguas de Madryn
Fue una mujer muy amada por todos, pero la historia de amor con mi padre es una novela muy larga de contar, conmigo era muy compañera, amiga, la mejor madre que pude tener. Yo le estoy eternamente agradecida y el legajo que me dejo es de una heroína. Le dedico todo, gracias a ella soy lo que soy. La extraño mucho, pero se que ella esta conmigo, es mi salvadora, mi diosa, ella me sigue enseñando y ahora que la conocen, hasta ustedes la van a amar. Por eso ella es poesía
Ana victoria sirena
viernes, 2 de octubre de 2009
Cuando la duda que se convierte en deuda
por que poesía? o que es poesia?
la poesía no se si la poseía
no se si es tuya o es mía
es una duda que se convierte en deuda
quizás es un perro noble borracho en carisma
que me muerde la costilla
que no es poeta el que corta el queso
sino el que ordeña la vaca
romperse las manos y chuparse los dedos
por que no es solo verla ni escucharla
quizás es percibirla y admirarla
aunque sea inmortal no es eterna
como un instante es mística y hay que sentirla
cuando sonríe la que me gusta
cuando brota una lagrima la vida
es la sospecha curiosa de lo que llena
como la luna y las estrellas
es reflexionar y estirarse
compartir la bondad, la locura
desgarrar el alma para saciar la hambruna
quizas es paciencia y belleza
el jugo de maracuya de mi abuela
comerse una sandia en altamar
jugar con las palabras
decir te quiero papa
es una duda que se convierte en deuda
la poesia no se si la poseia
por eso no se si es tuya o es mia.
la poesía no se si la poseía
no se si es tuya o es mía
es una duda que se convierte en deuda
quizás es un perro noble borracho en carisma
que me muerde la costilla
que no es poeta el que corta el queso
sino el que ordeña la vaca
romperse las manos y chuparse los dedos
por que no es solo verla ni escucharla
quizás es percibirla y admirarla
aunque sea inmortal no es eterna
como un instante es mística y hay que sentirla
cuando sonríe la que me gusta
cuando brota una lagrima la vida
es la sospecha curiosa de lo que llena
como la luna y las estrellas
es reflexionar y estirarse
compartir la bondad, la locura
desgarrar el alma para saciar la hambruna
quizas es paciencia y belleza
el jugo de maracuya de mi abuela
comerse una sandia en altamar
jugar con las palabras
decir te quiero papa
es una duda que se convierte en deuda
la poesia no se si la poseia
por eso no se si es tuya o es mia.
jueves, 1 de octubre de 2009
Que es la Poesía
Poesía es todo, nacer, crecer, vivir y morir.Son los sentimientos, amor y odio, alegría y tristeza, la amistad y la enemistad, la maldad y la maldad, la furia y la mansedumbre.Todas las etapas de la vida, el nacimiento de una planta, el amanecer y el anochecer, el sol y la lluvia. Todo lo que produce disfrute y frustraciones.Caminarlos arboles oyendo el trino de los pajáros o por la arena a orillas del mar.Poesía es lo que nos hace sentir vivos.Poesía es música para los oídos.Cuando somos niños disfrutamos de canciones infantiles, cuando somos adolescentes de poesías como las de Gustavo Adolfo Bécquer y Pablo Neruda.De adultos leemos diferentes autores y probablemente la vida diaria hace que nos olvidemos de todo lo que significa la poesía.
Luz Maspero
Poesía es todo, nacer, crecer, vivir y morir.Son los sentimientos, amor y odio, alegría y tristeza, la amistad y la enemistad, la maldad y la maldad, la furia y la mansedumbre.Todas las etapas de la vida, el nacimiento de una planta, el amanecer y el anochecer, el sol y la lluvia. Todo lo que produce disfrute y frustraciones.Caminarlos arboles oyendo el trino de los pajáros o por la arena a orillas del mar.Poesía es lo que nos hace sentir vivos.Poesía es música para los oídos.Cuando somos niños disfrutamos de canciones infantiles, cuando somos adolescentes de poesías como las de Gustavo Adolfo Bécquer y Pablo Neruda.De adultos leemos diferentes autores y probablemente la vida diaria hace que nos olvidemos de todo lo que significa la poesía.
Luz Maspero
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)