martes, 15 de diciembre de 2009

Principio
Un rejunte, un potpurrí
El resto y yo
Acentos, proverbios,una música de fondo
La primera consigna,la manera de presentarse era crucial. Envidiosos los oídos que querían igualar semejantes fluidez, tremenda gracia y coherencia e incoherencia a la vez. Sabores, olores y demás tan cerca, casi perceptibles que llegaban de la mano de una palabra, una frase, un poema. La admiración ante valentías nunca antes vistas. La risa incontrolable ante la facilidad y la simpleza con un tinte de gracia. La angustia compartida, las tardes que no tenían porqué tener fin (algo de unas esculturitas, vaya uno a saber).
Acentos, proverbios y una música de fondo
Nosotros y yo
Un grupo, un potpurrí
Fin
Eso es lo que escribí para la última consigna y no pude ir, perdón que me ausenté tanto!
Mañana todavía no sé si puedo ir a nuestra presentación pero casi seguro que sí.
Espero les guste, muchos besos!
mica

sábado, 12 de diciembre de 2009

domingo, 6 de diciembre de 2009

Cables Cruzados

Lana

Los calcetines van a sus respectivos cajones. Los pantalones se ponen de pie. Al frente, un pulóver dorado de mangas blancas dirige el mitin. Detrás, firmes y ordenados cromáticamente, otros buzos de menor jerarquía dan un paso al frente para marcar el inicio de la procesión.
-Tejidos del mundo, estamos congregados para declarar la sentencia del homo sapiens sapiens registrado como "Desconocido #641".

Los hilos se refriegan unos contra otros, el bullicio va en aumento y el pánico provocado con la tan sola mención del culpable empeora cuando las remeras entran, tarde como siempre, a la sala y se acomodan en sus perchas al costado del salón.
-Orden, orden en la sala. Este desconocido no solo mantiene tejidos en su haber sin etiquetarlos, sino que les ha dado un maltrato nunca antes visto. Pero mejor escuchemos el testimonio del Sir Arthur James Lacoste, un fino azul importado de Londres.
Ayudado por sus muletas, Arthur sube al estrado.
-"Lo que he vivido no se lo deseo a nadie. Ni siquiera a este rufián que se hace llamar dueño. En un día de por sí húmedo, algo que no ayudaba a mis envejecidas articulaciones, no solo tuve que sobrellevar la horrible rutina de estar pegado en un almacén de polillas con unos vulgares Nikes y algún que otro Vans..."

Varios buzos enloquecen e intentan agredir a la víctima, pero son frenados por camperas de cuero y cinturones que los echan de la sala, previo rociamiento de polillas lacrimógenas.

"...como venía diciendo, fui elegido. Me sentí en la gloria, uno siempre tiene esa sensación de que nunca va a volver a sentir la brisa. Pero que desgracia. Este orangután empezó a golpearme desde adentro, desde mis propias vísceras, me estiró las mangas, me arruinó mis costuras, me arañó mi cuello... ¿De verdad hace falta que siga?
-Necesitamos el testimonio completo, Sir.
"Como si esto fuese poco, el simio tropieza y cae por una ventana. Sé que es gracioso, pero no se rían, esperen que termine. Esta bestia no tiene mejor idea que usarme como paracaídas, idea digna de un mono por lo tonta, pero milagrosamente efectiva gracias a una indecorosa rama. Oh, el dolor que sentí, mis incorregibles quebraduras, mis pérdidas de tejido inútilmente compensadas por este ovillo que arrastro, son cosas que no tienen perdón..."
Los abucheos hacia el hombrecito envuelto en lanas resuenan, el juez pone orden y prosigue:
-Escuchemos la opinión del jurado.
Los doce sombreros de copa dan dos giros sobre sí mismos para declarar la unánime sentencia: Desconocido #641 nunca más volverá a usar ropa en su vida.
-¿Quiere defenderse, Desconocido? (le quitan las lanas de la cara).
-cof, cof...uf, señor juez, de verdad deberían mirar bien a Sir Arthur…tengo motivos para mi actuar...no vayan a creer que lo dañé para salvar mi vida.
-Peritos, verifiquen.
Unos guantes, malhumorados, despiertan y examinan a Arthur, que gime de dolor mientras lo doblan y retuercen. Alarmados, exclaman:
-¡Por las barbas de Ricky Sarkani! ¡Es un discontinuo!
-¡Vergonzoso!
-¡Desproporcionado!
-¡Horripilante!
-¡Vil!
-¡Ruin!
-¡Vulgar!
-¡Rastrero!
-¡Fermentado!
-¡Sucio!
-¡Apoliyado!
-¡Podrido!
-¡Zángano!
-¡Oloroso!
-¡Cuajo!
-¡Vencido!
-¡Inferior!
-¡Discontinuo!
-¿Y usted se hace llamar Sir?-exclama el juez- Debería darle vergüenza. Los cargos se levantan. Caso cerrado.

Los Nike y Vans irrumpen en la sala, usando a los cinturones como armas, mientras las camperas no hacen nada para frenar el cruel deshilachamiento del Sr. Arturo Jaime.

Lafran

Fórmula

En las profundidades de la cordillera andina, resuenan los quejidos de Tamym. Otro experimento, otro fracaso:
Un barco me lleva
infelices sin remedio
un reloj que no suena.
-No hay caso. Esto no funciona. No tiene alma.
-Bueno chileno, no quedó tan mal ché-acota Augusto, el cordobés- Con unos Fernet encima se deja leer.
-Pues yo ahí veo la queja contra el sistema de salud en la América precolombina-añade, con su colombiana ironía, Felipe.

Lo cierto es que su Laboratorio de Escritura no daba pie con bola. Y encima, se estaban quedando sin yerba. Pero confiaban en su proyecto, la Gran Obra, y debían entregar algo a la Real Academia Española antes de tres días. Y ya saben lo que pasa cuando la RAE se enoja, adiós laboratorio, adiós licencia de científico artista, adiós sueño.

-Ya les digo, que lo que debemos meter en el procesador son novelas. Pero nada de García Márquez ni esas mariconadas, lo que necesitamos son 200 gramos de Shakespeare, 100 de Dostoievski y medio kilo de Borges.
-No Felipe, vos sos un zarpado ché, la última vez que pusiste a Borges la máquina se trabó por 5 días y por poco tuvimos que ponernos a leer por nuestra cuenta.
-Lo que pasa es que tu eres un vago, seguro que ahora me dices que los cuentos van a resultar mejor.
-Y si, el otro día con Capote y Conan Doyle salió un policial pasable.
-¿Ese en el que el investigador era el ladrón y víctima, durante ataques de sonambulismo? Era un insulto a la literatura-interrumpe ofuscado Tamym, mientras juega con una ratita blanca.
-Bueno, tenés razón, pero creo que con 10 gramos más de…
-No vayas a decir Cortázar, marica –interrumpe Felipe con amor.
-Así yo no puedo loco, me voy a tirar una siestita.
-A ver, Felipe, ahora que Augusto se fue, escucha mi idea. Sabes que no podemos usar sólo poemas, se manejan en picogramos y no hay técnica posible que permita mezclarlos como se debería…y siempre que pusimos concentraciones mas elevadas salieron horripilancias.
-Oye no me expliques que ya lo sé.
-Pensaba en voz alta nomás. En fin, ¿Qué te parece si metemos un poco de todo?
-Que más da, a ver, te alcanzo unos ejemplares.
Tamym por un lado pica y muele a Rimbaud, Neruda y Storni. Felipe trata con bicarbonato de sodio, mercaptoetilamina y calor a Bioy Casares, Herman Hesse y Salinger. Augusto duerme.

Las dos mezclas se fusionan en el tubo central, que lleva a la procesadora, la cual gime chorreando aceite, y empieza a emitir humo violeta, verde y rojo (indicativo de traducciones desde el francés, alemán y el inglés). Tras esperar un tiempo prudente, se fijan en la sala de recomposición de texto. De momento, solo pasta de papel es el resultado. Entonces los ruidos se detienen, la máquina se atasca, y como un pedito sale un pequeño poema en una tirita de papel:
Sor
Ete
El colombiano agarra un bate de béisbol que quien sabe que hacía ahí:
-Ya te voy a dar aparatejo…
-¡Para! ¡Esto vale más que vos y yo! ¡Pégame a mí, pégame a mí!
-Como quieras.
Y zas, un batazo a la testa y Tamym acompaña a Augusto al país de los sueños.

Al siguiente día, el chileno despierta. Augusto está en eso. Y Felipe se aparece en el hall de entrada con veinte vagabundos:
-¿ehh que hacés huevón? ¡Nadie debe ver el laboratorio!
-Es lo último que nos queda, confía en mí.
-Pero, pero, ¿tienen publicaciones, ensayos, algo? Bañalos al menos, dan asco.
-No, nada, hasta ahora. Cada uno escribirá lo suyo, y lo que quede será nuestra Gran Obra.
-Estás loco, loco de remate. Pero me agrada ¿Qué opina Augusto?
- Por raro que sea el me dio la idea, aunque capaz estaba hablando dormido, pero que más dá.

Así que durante el siguiente día los pordioseros, además de chuparse todo el Branca, consiguieron ensamblar una obra tan solo a partir de suficientes letras desordenadas y veinte ópticas de la vida, más la ayuda de estos tres pirados que pican libros y los meten por tubos. Ese día, la escritura por primera vez fue Creativa en el laboratorio. El resultado no es algo que me corresponda juzgar, un libro sin autor descoloca hasta al más omnisciente de los narradores.

La Gran Obra fue enviada a La Real Academia Española, que los mandó a cagar por culo. Una mina de carbón reemplazaría al laboratorio, los explosivos ya están colocados, y paf se acabó.

Lafran

lunes, 30 de noviembre de 2009

Ella tiene la culpa

Obladí, obladá
… paf se acabó.
Rayuela, capítulo 56 – Julio Cortázar

Y en la caída libre, el pulóver azul, aún prendido de sus muñecas, es embolsado y se comporta, entonces, como paracaídas. Bamboleándose en el aire y a metros de pisar tierra, la ve entrando al edificio.

––¡Eh, Molly!

Ella, sorpresiva, lo ve aterrizar a sus pies, sano y salvo. Se deja llevar por el malhumor.

––Ah, qué bonito. Yo esperándote como una marmota y vos jugando a volar.
––No, soy Lucho en el cielo con diamantes[1], para servirle ––intenta él, por medio del humor salvador.
––Te voy a dar ––afloja y lo desafía burlona––. Más que Lucho en el cielo, sos Lucho boludo, tanto que, si inventan una máquina de escupir boludos, te quedás trabado.
––No, no. Con diamantes, te dije ––. Luis logra desprenderse del pulóver (por fin) y lo apoya en la vereda. Encima de él, se arrodilla sobre una pierna (cual “Matador” Salas), y con una mano, que es la derecha, busca en los bolsillos del pantalón. Lo encuentra. Entonces cambia de pierna arrodillada, que era la derecha y ahora es la izquierda, “¿y la mano?”, se pregunta: la mano sigue siendo la derecha. La introduce en el bolsillo trasero derecho (el bolsillo, no el trasero, que es del pantalón, el bolsillo, no el trasero, aunque también). Consigue la cajita y toma la mano de Molly; su mano libre no logra abrir la cajita (¿por qué tanta resistencia?, ¿protección?), por lo que suelta la mano de Molly y se ayuda con la izquierda (es decir, la mano), para abrir la cajita. Revela el anillo y el diamante. Vuelve a tomar la mano de Molly.

––Molly, mi amor… ––y clava sus ojos en ella––. Querés… (traga saliva, tiembla, el corazón le sale por la boca y) ¿Querés casarte conmigo? (piensa en el Chavo del 8, “di que sí, di que sí, di que sí, ¿síiiiiiiiiiiii?”)

A ella se le llena el pecho de… De eso que llega hasta sus ojos. No puede contener las lágrimas (alegría, supongo).

––Sí, ¡sí! Más vale que sí ––lo levanta y se besan, tanto que da envidia.

Y colorín colorado, Luis volvió a subir los doce pisos, acompañado.

Juani (23/11/2009)

[1] Oíd, mortales: “Lucho en el suelo con diamantes” – en Un giro extraño, La Chicana.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Va flotando en el aire que se convierte en viento. Todo es un instante de vertiginosa humedad azul que lo lleva hacia abajo, que lo sostiene antes de llegar. Imagina las caras de aquellos que lo ven descender. Imagina también las de quienes recién lo verán cuando su viaje acabe. Todos estupefactos, mirando a un pobre hombre enmarañado dentro de un pulóver, descifrando si fue descuido, negligencia o feliz suicidio.



Naty. (Moro)

viernes, 27 de noviembre de 2009

Aprovechando que mis ojos se liberaron del sweter y tenía mi mano ennegrecida disponible, sali y baje en el asensor, abajo me encontré con el encargado del edificio, que al ver mi estado de lamentación decidió ayudarmeEmpezó a tirar para abajo, pero no corría, estaba atascado sobre mi nariz, por lo que decidió tirar para arriba, mis ojos quedaron otra vez en la oscuridad. Tiro y tiró con toda su fuerza, hasta que logrósacármeloo, quede todo pegoteado con lana, mi transpiración y mi baba. Indudablemente no podía salir así, por lo que subi a cambiarme, cuando estaba en esa tarea, llegó mi mujer cansada de esperarme.Vió el sweter y se indignó porque lo había arruinado.Es de Manuel, no te das cuenta, que es chico

jueves, 26 de noviembre de 2009

Negro


La naturaleza se lo advirtió de mil formas diferentes
pero él no quiso ver ni escuchar
aunque donde mirara hubiera huellas de sus actos.
Siguió destruyendo y devastando,
arruinándolo todo, creyéndose Dios.
Hasta el día en que un presagio anticipó su destino.
Fue el día en que el mundo cambió de color.
El sol nunca más volvió a asomar
Y un manto de oscuridad avanzó desde el horizonte
ennegreciendo hasta el último recoveco del universo.
La luz, se hizo tiniebla.

Entonces él entendió.
Lloró, de rodillas imploró
Y quiso revertirlo todo.
Por primera vez reparó en su pequeñez,
y la impotencia dominó su alma.
Pero era tarde ya…muy tarde para ser humilde.

Todo ser viviente fue desapareciendo
Lo que alguna vez fue bello se ajó ante sus ojos.
Fue testigo de lo que él mismo había provocado.
Sobreviviendo.
Él, el único culpable.
Ese, su peor castigo.
Peor que el que saberse condenado
a la extinción…


Verónica Sánchez

A la TV

Mintiéndome, mintiéndote, así voy

“Llaman y llaman las flores al sol,

juegan y juegan todos los días al amor.

Si no me llamas, como hace la flor,

te iré olvidando todos los días un poco.”

“Todos los días un poco” – León Gieco

La facultad, la escritura,

la guitarra, la música.

Comodoro, la familia,

los amigos y el mar.

Todo, todo, todo, son nada más que excusas

para no quedarme quieto y avanzar,

en días soleados y también en la tormenta.

Pero, sobre todo,

para no verte más.

(¿Será así mi ceguera?)

Juani (07-11-2009)

"Ocupado"

Lamento desagradable

En un principio, solía ser blanco, purísimo. No como la nieve, ni como las nubes, no, no, blanco como yo mismo. Blanco puro, blanco contenedor de agua, no tan pura, pero igualmente incolora. Cuando puedo disfruto de la luz y mi blanquicie, y mi chapoteo acuático, pero dura poco. No hay descanso. Constantemente me invade la oscuridad, entonces lluvias hediondas, en escalas de amarillo, de marrón las más pesadas, y de rojo, de vez en cuando. Alguna que otra ocasión, granizo multicolor que me salpica por dentro, por fuera, por todos lados.
Quisiera volver a recuperar mi blanco original, pero hace tanto no me vienen a limpiar. Y la mayoría de las veces, ni siquiera me tiran la cadena.

Juani (14/11/2009)

martes, 24 de noviembre de 2009

la ezkuza es?

NO TENER NOVIO
QUEDARME
DORMIR
SOÑAR
DEJAR TODO TIRADO
SALIR
IR A TOMAR CON AMIGOS Y AMIGAS
LLEGAR TARDE
PASEAR
BAILAR
GRITAR
MI CASA
EL MAR
MIRAR
COMER HELADO DE CHOCOLATE
HACER NADA
EN LA CAMA
VIAJAR
PILETA
SOL
FIESTA
LIO
GRITAR
CONOCER A UN CHICO NUEVO
SER


ana victoria sirena

Salsa Rosa Picante

Mi vida era color de rosa y de repente se mancho de negro.
Tragedias tras tragedias, depresión y enfermedad
Porque es fácil jugar con la muerte
Pero que te pase con un ser querido, es…
Solamente lo entienden los que lo han vivido
Somos como una secta, los viudos, los huérfanos
Pero no se preocupen, porque a ustedes también les va a tocar
Y se van a dar cuenta, la vida es traicionera
Te hace crecer a los golpes
Te dicen es un duelo, son etapas
Pero la tristeza siempre esta
Manchando de negro la realidad
Seguir adelante es una tarea difícil de realizar
Más cuando la mierda de la vida te sigue tocando, aun más.
Es como perder una defensa, una barrera
La sensibilidad tiene un menor umbral
A pesar de todo, pase lo que pase y digan lo que digan
Sigo adelante, siendo igual.
Porque estoy segura de lo que quiero y lo que voy a ser
Mi vida ahora volvió a ser color de rosa, pero con sombras, matices
Hay pequeñas cosas que me hacen seguir y ser feliz
Yo confió en mí
Lo que piensen, me importa un carajo
Nadie va a manchar mi felicidad




Ana victoria sirena

domingo, 22 de noviembre de 2009

A mi hija

A mi hija:

Supongo que ésta será mi última carta, desde este triste hospital en el que me veo ya casi sin energías para luchar contra el cáncer. Las operaciones no dieron resultado, no sé si culpar al destino o a los médicos, pero eso ya no tiene sentido, debo reconciliarme con este mundo injusto antes de despedirme para siempre. No llores Isabella, tenés que ser fuerte para tus hijos, ellos te necesitan mucho, y vos ahora sos lo único que les queda. Lo único que les queda aparte del recuerdo de una abuela que demasiado pronto se fue al cielo. Pensé que me quedaban todavía muchos más años junto a ustedes, a mis nietos que son lo más lindo que Dios me dio, pero bueno, no hay tiempo para lamentaciones ahora, mis manos tiemblan tanto que no sé si podrás leer estas humildes líneas que te envío. Vos igual decile a Dieguito que mire para arriba, que yo voy a estar mirándolo y llenándome de orgullo cada vez que toque el piano. Y decile a Mica que siempre voy a estar acompañándola, aunque ya no pueda ayudarla cuando no sepa cómo hacer una torta. La tristeza me invade pero debo ser fuerte, como me dice siempre Anita, la enfermera, para que los medicamentos hagan su trabajo. Nena, antes que me olvide, traele unas flores por favor, que alguna que otra vez me compró ella cosas que acá no había, y me ayudó muchas veces a pasar el rato cuando estaba triste, en esas noches frías en el hospital (no te conté que la calefacción no funciona, ¡no sabés el frío que hace a veces, con estas frazadas finísimas!) donde todo lo que se escuchan son toses y algún que otro llanto. A veces prefiero escucharlos, porque cuando hay silencio uno no sabe si están durmiendo o si ya no se van a despertar más.

Quisiera, querida hija mía, que esta carta esté junto a vos, junto a tu corazón, y que puedas encontrar en ella toda la tranquilidad que necesites cuando mi recuerdo ya sea eso, sólo un recuerdo. Es tan difícil pensar que dentro de poco ya no estaré acá para escucharte y acompañarte en el sentimiento de cambiar la realidad que nos tocó, nena, es tan triste saber que ya no voy a poder cuidarte, ni aconsejarte. Recordá siempre que lo más importante es creer en uno, y confiar en los demás. Espero que esta carta pueda ayudarte cuando estés mal, cuando me extrañes… a mí me hubiera gustado tener una carta como esta, ¿sabes? Pero mamá no tuvo el tiempo, o capaz no se le ocurrió, andá a saber, ¡cuando uno sabe que le queda poco es tan raro! Mamá hubiera tenido que dictarla, pobrecita, nunca aprendió a escribir. ¿Te sorprende? Antes era muy común, nena, las mujeres nos quedábamos con los chicos y no aprendíamos más que lo de todos los días. Yo tuve suerte con tu papá, ay ¡él era tan buen mozo! No lo decía por eso, nena, en realidad lo decía porque él sí creía que valía la pena educarnos. ¡Si se habrá peleado con tu abuelo por querer que yo terminara el colegio! Jaja, ¡que épocas nena, qué épocas! Pero bueno, todo eso ahora está en el pasado, y cuando, dentro de poco, me lo encuentre a tu abuelito allá arriba ya haremos las paces que no tuvimos tiempo de hacer cuando él se fue, tan de repente. Pero por eso yo siempre te insistí que estudies, que les pases también a tus hijos el valor de leer mucho y mirar menos esa caja, que por algo le dicen boba, ¿no te parece?

Bueno nena, siempre me pasa lo mismo, me pongo a hablar de tiempos pasados y después no me acuerdo qué era lo que te quería decir. Ah, sí, quería pedirte disculpas por todas las veces que peleamos por tonteras; yo siempre supe que vos eras la fuerte de la familia y muchas veces no quise (o no pude) darme cuenta de cuanta razón tenías al enojarte cuando no te dejábamos hacer tal o cual cosa. Y por favor, no te culpes por no haberme podido internar en una de esas clínicas caras, pensando que ahí iba a estar mejor; yo prefiero estar en un lugar donde los médicos trabajan porque quieren y no porque se llenan de plata. Los médicos de hospital siempre son mejores, aunque estar acá sea difícil; supongo que debe ser parecido a cuando ibas a la facultad, ¿te acordás cómo te quejabas? Me decías: “mamá, ¿cómo puede ser que en una universidad todo esta mal porque alguien se lleva la plata?”

Hasta que te diste cuenta cómo funcionan las cosas en este país: lo privado es muy lindo y arreglado, pero no puede competir con lo estatal, porque los que están ahí aprenden muchas más cosas, nadie les regala nada y, si siguen, es porque lo quieren de verdad, de corazón, ¿entendés? No confío en esos medicuchos de clínica, recién recibidos, que no saben hacer nada y tienen más cara de miedo que yo. Vos te reís, pero a Marta le tocó uno cuando fue a operarse las hemorroides, nena, y casi no se opera, ¡mirá lo que te digo!, ¡La tuvo que convencer su hijo! Yo acá estoy bien, aunque sí hace frío a veces y otras a los médicos se les nota lo cansados que están, pobres, yo me imagino ente toda la gente que tienen que ver y los líos del hospital deben sufrir mucho… pero acá me siento cuidada de verdad, nena, así que vos no te preocupes.

Bueno hija voy a ir terminando, las manos ya me duelen demasiado y creo que ya no hay nada más para decir. Me voy llena de recuerdos hermosos, aunque me hubiera gustado que no fuera todo tan difícil, me gustaría poder creer que esto va a cambiar y mis nietos van a tener un mejor lugar para crecer del que tuvimos nosotras, nena, pero no creo que vaya a funcionar. Creo que las esperanzas se extinguieron hace tiempo, y falta gente como vos que confíe en que sí se puede, que no todo está perdido y que todavía hay tiempo para construir. Amo escuchar palabras de esperanza en tus labios cada vez que podés y me venís a visitar, pero tratá de no tener tanta bronca, intentá, no sé, canalizarla (¿se escribe así?) por otro lado, haciendo cosas de esas que siempre se te ocurren con tanta facilidad, ¡que creativa fuiste siempre! Perdoná las manchas en la hoja, ¡se me cayó un lagrimón, nena! ¡Ya siento que te extraño!

Te amo hija, nunca tengas miedo de ser quien sos ni de decir lo que pensás, porque eso es lo más lindo que tenés. Y por sobre todas las cosas seguí cumpliendo tus sueños de liberar a tantos como puedas de la “servidumbre capitalista”, como vos la llamás; debo confesarte que no entiendo todo lo que me decís a veces, pero nunca te lo dije porque me siento un poco tarada al lado tuyo, ¡sos tan inteligente, hija!

Nunca te olvides que tu madre siempre estuvo muy orgullosa de vos. Y nunca dudes en mirar al cielo cuando me necesites.

Te amo.

Hasta siempre.

Cambio de Color!

- ¿Y cómo la pasaste ayer?

- Bien, yo que sé, igual que siempre, ya me estoy aburriendo de ir siempre al mismo lugar, ¡pero nunca las puedo convencer de ir a otro lado!

- Si yo hubiera ido te hubiera apoyado totalmente la moción, ese boliche ¡no-da-más!

- Jaja, tenés razón, encima no sabés la que me pasó ayer, boluda…

- ¿Qué? ¿Te conseguiste un chongo nuevo?

- Nah, si ahí no hay nada, pero justamente, un pibe viene a bailar al lado nuestro, yo veo que me mira y me mira…

- ¿Y cuál te tiró?

- Algo como “a ti te hace falta un cambio de color, niña”, me tira, muy serio él, ¡y no pude evitar reírme!

- ¿Cómo?

- Claro, ¡el chabón era negro! a mí me había gustado desde un principio, vos sabés…

- Si, ¡claro que lo sé! No me olvido más de Charles…

- Bueno, yo, acordándome de tus anécdotas, lo miré un rato, hasta que me vino a hablar y me dijo esa estupidez; yo no sé que les pasa a los pibes, primero uno me preguntó la clásica ¿estudias o trabajás?

- Jaja, no, por favor, ¿en serio?

- Si, boluda, dejá de reírte, pobre, me dio pena, pero igual le corté el rostro de una, sabelo.

- ¿Y con el negro que pasó?

- Nada, no sé, me pareció un poco langa y le corté el rostro a él también.

- Pero, nena, ¡a vos nada te viene bien!

- Tenés razón, creo que me aburrí de los hombres… quizás mi destino es ser lesbiana, no sé…

- Ay, ¡que pelotuda que sos! Si te gustan más los pibes que el helado, ¡dejate de joder!

- Jaja, sí, tenés razón boluda… bueno, no sé, capaz son ellos y no yo. O capaz soy yo. Ah! ¿¡Por qué es tan difícil la vida?!


Antonella D'Alessio

Excusas…

- Hola Lau?

- Hola Noe! Cómo estás?

- Todo tranqui, vos?

- Bien, bah, en época de parciales, pero bien…

- Uh, si, yo también, ¡no doy más! Suerte que me hacen masajes seguido, mi espalda está torcidísima de pasar tantas horas sentada…

- Ay, ¡que turra sos! ¿Y cómo va el chongo nuevo?

- Bien, yo que sé, bueno en realidad por eso te llamaba, estoy preocupada…

- ¿Por? ¿Pasó algo?

- No, ese es el problema, no pasa nada, cada vez que hablamos dice que tiene algo para hacer y nos vemos re poco, no me de pelota boluda…

- Claro, excusa tras excusa…

- Si, no sé… Ay boluda, ¿no tendrá novia?

- No, ¡no pienses esas cosas Noelia Beatriz!

- No me digas Noelia Beatriz y sí, estoy segura, si lo pensás cierra todo.

- Bueno, capaz él también está en época de parciales, boluda, vos viste cómo es esto.

- No, no está estudiando, no se me ocurre qué otra cosa pueda ser. ¡Ay, que mala suerte tengo!

- Pará, ¡no te hagas la cabeza al pedo, boluda!

- ¿Vos me ayudarías a averiguar en qué anda? ¡porfis, porfis!

- Si obvio, ¿pero qué querés hacer?

- No sé… Shh, ahí está entrando Martín, igual tipo ocho siempre se baña, después te llamo de nuevo, beso

- Dale, beso.



D'alessio Antonella

sábado, 21 de noviembre de 2009

otro video

VIDEOS DEL LABORATORIO

Una casa recién nacida, con el olor de lo nuevo y la espacialidad de ese día único. Así empieza su primavera: con un sol tibio entrando tímidamente por sus ventanas, pintando las paredes de un pálido ocre. Un balcón se va llenando de vida que comienza a asomar.

Los rayos del primer día de verano doran la casa, muy brillante. Algunas veces llega la lluvia a aplacar el calor. Las plantas ya están todas en flor, abriéndose rosas, violetas, naranjas y rojas, atrapadas entre hojas de todos los verdes. Las ventanas están siempre abiertas: la casa respira. Es joven y disfruta de sus días de cielo celeste y de la brisa nocturna.

De a poco se acerca el otoño. Las flores van desapareciendo, el verde de las hojas se desvanece. Más tarde se endurecen, se agrietan y, amarillentas, caen. Las ventanas, a medio abrir, dejan entrar menos aire y el sol, cada vez más lejos, esquiva las paredes que comienzan a ensombrecerse.


En la casa se oyen menos voces. Las que quedan hablan cada día menos.


El invierno llegó. Las plantas se acurrucan y, ensimismadas, esperan... Las ventanas ya no se abren y en su mayoría están ocultas por largas y densas cortinas, para evitar el viento helado, las tormentas; para evitarlo todo. Al pequeño sol ya no le es posible entrar. La casa está a oscuras, toda gris y en silencio. El invierno se instaló.


Allí ya nadie habla.


Naty. (Moro)


viernes, 20 de noviembre de 2009

La ultima Carta
Una luna redonda y hermosabrilla tras los barrotes de la ventana.La hoja en blanco, y el lápiztirados en el suelo.
Los cargos? escribir supongo.Ser poeta... Pensar diferente,vivir diferente. Amar, pensar, vivir...
Mañana es el día.
Talvez sea el encierro, la cárcel,el peor de los agujeros.O talvez termine mañatado en las vías del tren.
Que importa.
Que importa el consejo.La amenaza.Miro el papel en blanco,la luna... no voy a escribir nada.

Emiliano Cerman
La excusa
Se abren las puertas del ascensor dejando ver el enorme cartel: Piso 18. Debajo, el logo donde un sol radiante asoma tras las nubes "...en el año '36, según guía Pehuser, Adam tubo un sueño" .Camina por el corredor que conoce de memoria. Cada pasillo, cada puerta, cada cuadrito con el logo y la frase. Esta vez le rexultó interminable. La puerta abierta del despacho deja ver el perfil perfecto, el cuerpo exuberante y turgente. Pelirrojo.
_ Hola Isabel!
_ Si, pasá! Cerrá la puerta Cómo va todo?
_ Bien... que se yo? Te confieso que me sentí raro al venir.
_ No es la primera vez que te llamo a mi oficina!
_ No, es verdad.
_ Sabes por que te llamo, no es cierto?
_ A ciencia cierta no.
_ "LA EXCUSA"
_ No! Que cagada, no te puedo creer.
_ Eh! Tampoco es la muerte de nadie.
_ No seas irónica Isabel... Que mal!
_ En el año 36, segun guía Pehuser, Adam tubo un sueño. Como reza el enunciado; "LA EXCUSA" te salva...
_ Que me vas a recitar el manifiesto de Adam ?
_ Es el reglamento. Cada nuevo "EXCUSADO" debe escuchar la palabra de Adam para los tales fines, pero no me corresponde a mí quedáte tranquilo.
_ Pero que, ya es un hecho? No tengo opción?
_ Hace un par de años cuando estalla la REFORMA, la ciencia "de salvación" y sus adeptos toman el control de varios organismos...
_ Ya se la historia.
_ Bueno, esos cambios generaron algunas mejoras, pero por otro lado mucha gente quedó afuera. Esto es; sin trabajo, sin hogar algunos, etc. Comenzaron los saqueos, los enfrentamientos entre bandos locales, opositores, las sub-razas generadas por experimentos fallidos y como siempre las eternas violaciones. Ahí nace "LA EXCUSA" con el sentido que hoy le conocemos. En una primera etapa " LA EXCUSA" era solo un implante en la base del cerebro (si querés saber más del tema habla con Rex) luego se fue complejizando y comienzan a realizarse también otras modificaciones al cuerpo del "EXCUSADO". Si bien mi cuerpo ya era excultural, cada cierto lapso de tiempo me realizan alguna que otra intervención quirúrgica, observaciones, estudios... Quieren que mi salúd sea perfecta y que el mecanismo funcione perfectamente, en la misma medida en que quieren que me vea como un pendeja. A partir del implante, con cada acto sexual colaboro con la causa de Adam.
_ Como es eso?
_ Las miles de "EXCUSADAS SEXUALES" en este sector, saciamos casi al 100% de los violadores e incluso a un alto porcentaje de hombres sanos. Eso no solo cambia las estadísticas, hoy las violaciones no llegan al 0,23%, sino que dado que nuestro aparato sexual fue modificado, lo que "recaudamos" va a un banco de esperma para su análisis, alteración genética y/o almacenamiento según el caso.
_ Para, para por favor. Es una mierda.
_ Pensá que "LA EXCUSA" tiene un rol clave a nivel humanitario, y por otro te exime de cualquier otra tarea o compromiso que no sea el asignado por el implante. Y esto es elegido en función de nuestras inclinaciones. A mí me encantaba coger y coger, pero no me era nada fácil. Los horarios de trabajo, la familia, los cuidados... Ahora, con "LA EXCUSA" es lo único que tengo que hacer, y vaya si lo hago.
_ Puedo elegir si acepto o no?
_ En realidad no. Fuiste nominado para un plan piloto, el más ambicioso hasta el momento. "Materializar el imaginario". Por tu condición de gourmet, entraste en la variante; "LA EXCUSA DEL HAMBRE".
_ "LA EXCUSA DEL HAMBRE" ?
_ Si. "Cada vez que come un rico, come un pobre". Cada vez que tengas necesidad de comer, el plato que te imagines, se va a materializar en tu mesa y en la mesa de cada hogar carenciado. Sin necesidad de la materia prima, ni de su elavoración. O sea; te imaginás un asado y aparece un jugoso corte de costilla. Real, con sus proteínas y grasas, pero sin necesidad de que haya existido la vaca, ni el carnicero. Que tal! Brillante verdad?
_ Si creo que si.
_ Igualmente tu especialidad serían las pastas. O no?
_ Bueno, veo que me han estado espiando. Y cómo...
_ No... no se como hacen, cualquier cosa habla con Rex, como te dije. Si bien hay informacón secreta algo te puede aclarar. Para empezar vas a disponer de un menú fijo; # Agnolotti de ricota a los cuatro quesos # Canelones a la Rossini # Capellettis de pollo y jamón # Fideos al horno # Fusili (Fussilli) # Gombots de ciruela con guarnición de repollo colorado salteado con panceta # Lazaña (dos recetas); a) verdura y parmesano. b) carne de vicuña cortada a cuchillo, provolone y queso rayado de la casa con gratinado final. # Malfatti # Mostacholes con salsa de anchoa # Ñoquis albaneses # Ñoquis correntinos # Ñoquis de papa a la piamontesa # Ñoquis a la parisién (dos recetas a definir) # Pasta lituana # Ravioles sorrentinos a la crema # Tallarines de nuez (plato vienés) # Tallarines verdes de pesto con salsa de azafrán # Turteles # Vermiccelli a la anchoa, y un plato de vanguardia; # Halusky (checoeslovacos) con guarnición de arenques escavechados.
_ Quiero cogerte la cola.
_ Como querés que me ponga?
Sentado a la sombra de un Hombú finlandés ya extinguido (réplica realizada en la universidad del Rosario utilizando la técnica de Foster) que se encuentra en la plaza central de Tunaspunco, a cincuenta kilómetros de la capital de Santiago del Estero, cedido en el marco del programa; "Te acordás de este árbol?" se ajusta la cervilleta al cuello de la camisa. Si bien a último momento dudó, optó por lo que había pensado en la mañana ( y que tubo que guardar en la cámara Freezz); # Paella a la valenciana. Hummm...que aroma! Que acierto fue pedir el cambio a "Mariscos y frutos de mar". Agita el sobre de vino blanco. Se recuesta en una de las raíces pensando que ropa usar a la noche, cuando llegue Isabel con un par de amigas.
Emiliano Cerman
¿Que es poesía? Emiliano (con tonada chilena, valga la redundancia)
_ Te vas a quedar mucho tiempo mirando por la ventana? En un rato va a caer aquél y todavía no hicimos nada Petete.
(...del otro lado del vidrio, de la niebla, se balancea un mechón de pelo. El farol, el dibujo de la vereda, la bolsa, la señora. La cruz de las manos, del pecho, el saquito gris. Las hojas secas, las cartas perdidas, el colectivo, el remolino...)
_ Loco no te puedo creer que estés así por lo que te dijo el chabón... Hoola!!!
_ Si, te estoy escuchando. No es por lo que me dijo, entendés? ... El sabía que me mataba con eso. O sea, no se como explicarte. Es todo, como se dió el momento. Todo. Todo.
_ Pero vos sabés!
_ Loca! No escuchaste lo que dije! No pasa por ahí! Por si se o no se.
_ Bueno explicame.
_ No tengo ganas.
_ Ah! Que fácil no? Te calentás y no se habla más. Quiero ayudarte.
_ Ya se, no estoy enojado. Dejáme.
_ Vos escribis siempre. Desde que te conozco me mostrás cosas re buenas. Como no vas a poder responderle eso? Que se yo... y tu poema del Cristo gay?
_ No es un Cristo gay! Que Cristo gay?
_ Bueno... de "un" gay, y que terminaba diciendo que Cristo había sido gay o algo así.
_ Algo así, bueno. No es lo mismo.
_ O lo que me decís a mí. Que mi pavito es un fruto por morder. O "Tu conchita, esa dulce herida que todo lo sana". Eso, tipo... es re-poético.
_ El chabón esperó el momento, después del asado. Entendés? Lo tenía pensado.
(...el relieve de la corteza mi espalda, mis huesos de árbol un zorzal un limonero ojo negro redondo mi reflejo redondo ojo de vino negro vino de negro... De pronto la redonda cara del chileno, sonriente vaso de vino en mano.
_ ¿Que es poesía? Emiliano...
...zorzal de plumas verdes pico corvo bajo el zapato panza llena de moscas tibio humo lleno de ojos plumas de redondo negro...
¿Que es poesía? Emiliano)
_ Fijáte, hasta se encargó de remarcar mi nombre después " ¿que es poesía?-EMILIANO". Lo afirma. Encima con ese tonito. ¿Que es poesía? Emiliano ¿Que es poesía? ¿Que es ...
_ Pará, que haces Vicky?
_ Dale, mientras vos pensás yo te voy chupando la pija! Si no te molesta, no? 'cuchame, mi novio va a volver y ahí ya fue! Es re difícil vernos.
_ Tenés razón, perdonáme. _ Pero su cara ya no es la de ella.
Mi frente engrasa el espejo del ascensor y este me devuelve una cara que no es la mía.
La calle, el bondi, mi vieja, la esquina.
¿Que es poesía? Emiliano...
_ Dale Pete tomate otro pase y vamo. 'tán todo en el Torino ya.
_ Que "otro pase" si no tomó nada el puto ese! Ni comer quiso, ni birra, ni salame, nada!
_ Para no lo jodan que está sencible, no ven que tiene un problema con un chileno?!
_ No... vayan ustedes dale, yo me quedo.
_ Dejálo vamo!
_ Poesía es la del Polaco chabón; "cerebrito, cerebrito... atajáte este penal!", y se clavaba una línea! Decíle eso.
_ Ja, ja! Gracias loco, vayan nomás dale.
"Sur, paredón y después. Sur,..."
Pero la voz ya no es la del Polaco. ¿Que es poesía? Emiliano
(...taparrabos del mes nueve cucharada de pimienta bigotes de húngaro...)
Emiliano Cerman
Por eso escribo
Detalle del forense
...Hundimiento de cráneo, desprendimiento de pabellon auditivo oido izquierdo, hundimiento de tórax, fractura de costillas costado izquierdo, rotura de manguito rotador hombro izquierdo, desprendimiento epifisario muñeca izquierda, fractura de cadera, heridas y contusiones de diferente profundidad en todo el cuerpo y en el rostro...
_tomen nota y pregunten todo. Dice el médico a los practicantes._Estas son las fotos que tomó el personal de bomberos. Todo es de suma importancia para el juicio de la ART. Cada detalle o cosa que llame su atención lo dicen, si?Acá en este cesto esta la ropa, lo que quedó del casco y algunos objetos personales. Uno de los practicantes revisa la ropa con la lapicera.
_ en el pantalón hay unas letras... o rayas, no se si llegan a ser letras. Fíjese, puede ser?
_ Si -contesta el médico- aparentemente intentó escribir algo. Fue todo muy rápido.
Charla con la mujer
Ya tenés que salir? Aunque sea sentate y come algo, compartí un momento con nosotros. Nunca haytiempo para hablar. Claro ahora ya es tarde, en una hora no llegás. No decís nada. Igual que en el laburo.Estarías mejor. No te pido que salgamos o que vengas a lo de mamá, pero nada loco, es la nada. El pobre chico te re extraña...sabes que tenemos un hijo no? Hace cuanto que no jugas con él, la otra vez le pateaste la pelota con el bolso al hombro mientras cerrabas la puerta , y con eso andubo contento todo el día. Ya se que estás cansado, que el laburo es una mierda... yo tambien estoy cansada, pero quiero estar con vos. Te extraño. Dale andá, despues hablamos.
El viaje
Yo laburo todo el dìa. Hago todo, toda esa mierda para ellos y aparte tengo que hablar y estar contento.La puta que los parió, llueven dos gotas y se inunda todo, voy a tener que dar la vuelta. Tiene razón la Flaca,pero no se que más hacer. Asi repleto no va a parar el conchudo. Si corro agarro el tren. Tiene razón ... pero dejame de hinchar las palotas si es obvio que los quiero, que me rompo el alma para que sigamos en esa casita. Caballos. Auto incendiado. Defe capón. Vieja con medias de vestir valdea la vereda. Viejo de la cicatriz (que olor tiene por dios). El trabajo
Hoy va a estar más tranqui, como llovió._ Che gringo, donde están las planillas? Así ya las voy llenando y adelantamos un toque.
_ Las llena el nuevo. Hoy baja vos, si? Dice sin mirarme, como siempre.
_ Listo. Mejor, es mas sucio pero no hablo con nadie. Que laburo de mierda. Barro. Hago mejor otras cosas. Voy adecirle al Gringo. Que garrón, es medio ortiva.
_ Y... te falta mucho? Me grita desde arriba.
_ No, ya casi lo tengo... Che guardenme un cacho no sean guachos! Intento ser gracioso mientras los trozos detierra que se desprenden me golpean la cara. El olorcito que llega me está matando... De pronto la oscuridad, el griterío, las sirenas, y todo se va alejando.La tierra cada vez pesa más, como la angustia por lo que no dije. "LOS AMO". Ya está chicos, siento que es tarde. Por eso escribo.
Emiliano Cerman