sábado, 31 de octubre de 2009

Corazón de trapo

Aquì me encuentro en este frìo estante,ocupando la esquina màs oscura de la habitaciòn de juegos de la casa.Atràs quedaron aquellos dìas felices en que supe ser el chiche preferido de la màs pequeña de la familia.Ay!! Si todavia recuerdo ese dìa en que me trajeron para una navidad, evuelta en papeles plateados y adornada con cintas multicolores!!Y la alegrìa de la que estaba destinada a ser mi dueña!!Esos ojitos que se iluminaron cual estrellas parpadeantes!! Y aùn me parece oir sus carcajadas contagiosas de tanto jùbilo al verme!!
Fueron los dìas màs felices de mi juguetona existencia.Era llevada a todas partes como compañia de mi dueña.Peinaban mis lanudos cabellos rosados y hasta combinaban mis moños con hermosos vestidos floreados que Erika,la niña a la que pertenecìa,sabìa cambiar a su antojo hasta una decena de veces al dìa.Què importante me sentìa entonces!!Y cuàn imprescindible!!Sobre todo por las noches en que,sin mi obligada presencia, la niña no podìa conciliar el sueño.
Pero con què ligereza saben aburrirse los niños!!De pronto un juguete nuevo ocupò ràpidamente mi lugar.Y asì sin màs,amanecì un dìa en la casucha de madera de Jack,el perro de la familia.Pero,còmo es que habìa sucedido eso?Me parecìa simplemente increìble estar padeciendo tal cosa!!De verdad estaba allì,haciendo las veces de almohada de esa olorora bola de pelos?
Y asì,en forma màs que repentina,comenzaron mis dìas de juguete perruno.Y si bien en un principio casi muero escandalizada ante los modales de ese prospecto de amimal, poco a poco fuì encariñàndome con èl.Y es que Jack fàcilmente supo conquistar mi corazòn de trapo!!Y de a poquito me fui acostumbrando a sus rudas "caricias",a sus mordisqueos unas veces en mis largas piernas,otras en mi regordetas mejillas con pecas.Y hasta sus besos de àspera lengua eran recibidos con alegrìa por mì.Es increìble con què poquito puede conformarse uno cuando siente la necesidad de compañìa,de ser necesitado y apreciado por alguien!!
Y asì fue transcurriendo la vida, hasta que un dìa de esos en los que Jack acostumbraba a perseguir enceguecido al gato del vecino,fue atropellado al cruzar la calle por un auto que ni parò para saber de su suerte.Y asì nuevamente,habìa de quedarme yo, sin dueño.
Gracias al cielo a una criada se le ocurriò mirar adentro de la cucha de Jack!!Y allì estaba yo,hecha un bollito de mugre en un rincòn.Y quiso Dios que se apiadara de mi,me bañara,cambiara mis vestidos y hasta peinara mis cabellos apropiadamente,como debe ser en una muñeca que se digne de ser verdaderamente distingida!!Pero...nadie se puso a jugar conmigo!!!Sòlo me acomodaron en este estante de la habitaciòn de juegos,hace ya un par de meses.Y desde entonces me he sentido tan triste!!Tan inùtil!!Tan sòla!!
Pero,como he escuchado por ahì decir a las personas, "Dios aprieta,mas no ahorca"...Y justo cuando creì que ya no habìa una salida para mì,en el preciso instante en que habìa decidido entregarme a la amargura y la desesperaciòn,escuchè una noticia que devolviò los colores a mi vida,y una nueva luz de esperanza a mi existencia:en un par de dìas la familia llevarìa,como todos los años,los juguetes viejitos ,que ya no eran usados por los niños,al orfanato del pueblo.Ni hablar de mi felicidad al enterarme de semejante novedad!!Allì habrìa un niño que me recibirìa con los brazos abiertos!!Al que regalarìa una y mil sonrisas!!Alguien que me querrìa tanto como yo a èl!!Habrìa de ser ùtil nuevamente!!Y felìz!!
Y acà mientras esperamos juntos ese bendito momento,cuento mi historia a la "Barby bailarina", a la que de un tijeretazo le volaron los pelos platinados,pobre!!y a un viejo oso de peluche medio tuerto: "Y esta es, compañeros, la historia de todos los que han sido mis dueños:Erika,la màs pequeña de esta casa,y Jack,mi perro atropellado...".
FIN


Verònica Sànchez

Primera vez

Y al fin llegó el gran día!! Parece que hoy, después de casi cinco meses de salir con Mica al fin estaremos juntos.Al fin haremos el amor.Y no sé por qué estoy tan nervioso!!Me siento como si fuera a hacerlo por primera vez, por Dios!!Desde que me inicié precozmente en estas artes, allá por mis escasos trece años con una vecina un tanto atrevida, unos años mayor que yo, nunca me había sentido tan inseguro.Y eso que he estado con muchas mujeres desde entonces.He tenido sexo de todo tipo: bueno o malo, a las apuradas o con tiempo, en mis cabales o totalmente ebrio, con mujeres lindas y otras no tanto.En fin, he tenido mucho sexo!! Y la verdad es que nunca me preocupé demasiado de cómo me desempeñe en ello, ni de si mis parteners quedaron satisfechas o no.Yo por lo menos me he sacado las ganas…

Pero con Micaela es distinto…Porque ella es distinta…Es una chica realmente especial. Una mujer realmente bella en todos los sentidos.Físicamente es tan hermosa!!Sus grandes ojos oscuros, tan expresivos!!Esa boca capaz de dar los besos más dulces!!Su piel suave como el terciopelo!!Su perfume a jazmines, que me invita a soñar!!Su largo cabello ondulado como ángel!!Su cuerpo con las voluptuosidades justas!!En fin, preciosa en serio!!Pero lo que más me gusta de Mica es su forma de ser.Tan femenina, dulce y delicada.Siempre preocupándose por los demás, de cómo se sienten, de que estén bien.Tan agradable con todos, tan sensible y buena.Creo que por primera vez en mi vida puedo decir que me he enamorado!!Amo a Micaela!!La amo con todo mi ser!!Y siento que con ella podría pasar el resto de mi vida!!

Por eso no dejo de sentirme así, con temor…Y si bien sé que ella no tiene la experiencia que yo, por lo cual no tiene mucho punto de comparación, espero no quedar mal ante sus ojos y poder ser como se merece que este instinto de macho no me lleve a ser brusco con ella.Pero tampoco quiero dejar de satisfacerla…Espero cumplir con sus expectativas, y no decepcionarla como hombre en ese terreno…ni en ningún otro….

Y me he dado cuenta que me siento así porque si bien he tendido centena de noches de sexo, esta noche, en pocas horas, a mis 29 años, haré el amor por primera vez…

Verónica Sànchez.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Padre de familia - Juani

Buenos Aires, Viernes 16 de Octubre de 2009.
Querida familia:
Sé que no es fácil. Ni para mí ni para ustedes, pero tenemos que entender que es una salida, la única. Es a la vez mi manera de mantenerlos económicamente y de cumplir un sueño personal, y es esto lo que imposibilita mi permanencia con ustedes, con mami, mi amor. Es hora de sacrificarme, porque los adoro y porque es lo que quiero. Entonces ya no ponerme el pantalón del hogar, sino calzarme la minifalda y salir a pelear por el pan. Es por eso que desde el quirófano les escribo mi última carta como Rubén. Los voy a extrañar, por siempre

Papá.
Más o menos así

Letras que dibujan palabras que forman versos que quedan impresos: en un papel, en la memoria y en la historia. Mil veces leídos y escritos. Con forma de denuncia, de declaración, de historias de odio y amor. Herméticos, abstractos, crípticos, no me gustan, no les entiendo un pito; pero de repente coqueteos con la filosofía, con la metafísica, un arte sublime desde un ángulo simple y cotidiano, lo sagrado y lo profano. Qué más poesía quiero yo después de Ringo, George, Paul y John, nothing is gonna change my world. De una canción, que más puedo pedir si me dice “lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir”. Una zamba que llena a los cerros de coplas y éstos aprenden a volar, cómo no me voy a maravillar. Algunos te parten al medio, Alfonsina y el mar.
Hojas que se llenan de tinta, y quién las leerá: “no me importa la industria cultural, yo escribo por propia voluntad”. Y la más genuina (¿ingenua?), la declaración del enamorado al ser amado, casi siempre un intento frustrado.
Pero no solo es eso. También es una imagen, un paisaje, una situación, un gol (barrilete cósmico), un acto de amor. Casi siempre relacionado con lo bello, "qué lindo, qué poético".
Para mí, poesía es literatura, literatura es arte, y éste debiera ser una forma de vida posible para todos. Qué difícil en estos días: desnutrición, desempleo, desalfabetización, desamor, desconcentración, despolitización, desencuentro, desampa-ro, desunión; desearía que no existan. Si quisiéramos cambiar, entonces usar la poesía, la literatura y el arte como herramientas críticas, e intentar hacer acción política. Pero hasta dónde se podrá, como el poema de Vallejo, la unión de la humanidad entera provoca el milagro.
Tampoco me lleven el apunte, después de todo estas son solo palabras que se pierden en el papel, cuando salen de mi boca, deambulan por el aire y se estrellan contra la pared. Entonces cuando me preguntan algo que no sé, divago. Lo que sí sé es que no sé qué es la poesía, y lo mío no es una respuesta certera, ajustada, concreta. Más bien una vaga (¿banal?) reflexión pequebú sobre una pequeña cosmovisión sin mucho sentido, já, ni siquiera sentido poético.

Juan Ignacio Domínguez.
30/09/09
Una historia de nunca acabar

Acostada en la cama, veo que al techo se lo come la humedad. Él a mi lado, se justifica, “es la primera vez, no sé qué me pasa”. Armándome de santa paciencia, bajo hasta su entrepierna y comienzo a cumplir su pedido, “dale, chupála un poquito”. Para colmo, el sucio no se baña, la baranda por poco me produce arcadas. De pronto, el muerto comienza a resucitar, y totalmente animado echóse a andar. Entonces él, cual bestia poseída, se levanta, aparta mi cara, me toma por la cintura y comienza la embestida. El acto desenfrenado aparentemente comienza a excitarme, gimo, casi que grito y le pido más. Pero entonces... dura lo que dura dura.
Acostada en mi cama, siento la noche pasar, el sol se cuela por la persiana, y al techo se lo come la humedad. Él a mi lado se justifica, “no sé que me pasa”. Ay, dios, una más y son cuarenta. Encima el desgraciado pagó como diez turnos para estar conmigo.

Juan Ignacio Domínguez.
21/09/09

Movilización por el atropello a un perro vagabundo

Diario Espejos - "mentimos, pero de frente" Viernes 18 de Septiembre de 2009


Movilización por el atropello a un perro vagabundo

Conmoción por el caso de Faraón, atropellado la semana pasada en un barrio marginal de la city porteña.

Ayer, las calles del centro de la ciudad se vieron interrumpidas por una curiosa manifestación. Un grupo de perros callejeros reclamaba con pancartas y sonoros ladirdos por la inclusión de un carril exclusivo para la circulación de animales.
La congregación de canes habría sido propuesta por el perro de Luis D’Elía (alineado al oficialismo), tras el crimen cometido por un automovolista “contra un compañero de la comunidad que solo vivía en la calle. Así funciona este sistema per-verso, contra los débiles; los odio”, declaraba el susodicho. No faltó oportunidad para que los perros de la oligarquía ventilen sus opiniones: “¿Qué hacía ahí? Tenía que estar laburando en serio, no revolviendo basura” expuso Jazmín en un programa de espectáculos.
La policía nos informó de la detención de 32 canes, en su mayoría de raza “calle”, inmigrantes indocumentados.
En lo que respecta de la familia del difunto, solo pide justicia; tras encontrar oídos sordos
en la comisaría, el caso pasó a cargo del fiscal Bobby “cola alegre” Sunkel, quien aseguró a este diario que hará todo lo que esté a su alcance para lograr justicia y habilitar el carril que “nosotros, como raza numerosa y habitantes de la ciudad, merecemos”.
Por otra parte, jefes del sector vial de la ciudad recibieron la visita del cantautor Víctor Heredia, que en apoyo de la comunidad canina, cantó en la plaza en frente de la secretaría, su popular “Sobreviviendo”, con un pequeño cambio ocurrente para la ocasión: “SÍ quiero ver un día manifestando por la paz en el mundo a los animales/ cómo me reiría ese loco día, ellos manifestándose por la vida y nosotros apenas sobreviviendo.” Por su parte, el Indio Solari también se sumó al apoyo, mostrándose indignado por los crímenes cometidos contra los perros: “¿Cómo no sentirme así, si ese perro sigue allí? ¿Qué podría ser peor? Eso no me arregla a mí”.
Desde estas columnas brindamos el apoyo nece-sario a la so-ciedad perruna y nos solidarizamos con la difícil situación por la que atraviesa. Denunciamos el atropello contra el mejor amigo del hombre.

Juan Ignacio Domínguez.

Historia de la conformación del pseudointelectual con aires elitistas en la Argentina

10/09/2009

Historia de la conformación del pseudointelectual con aires elitistas en la Argentina

Se sabe que hoy día se pasan el tiempo discutiendo cuestiones formales del discurso, el sentido y la semiótica de sus escritos en conferencias supercaras en hoteles ultralujosos, de las que nadie tiene ni la menor idea. Pero la dicotomía “intelectual/sociedad” tuvo su origen en una herida al orgullo y su consiguiente despecho.
Cuenta la historia que un consagrado escritor solía vestirse de civil para pasar desapercibido y deambulaba entonces por bibliotecas, librerías y casas de estudio, para vigilar la reputación de sus libros y artículos. Así fue que tras quedar satisfecho luego de uno de sus recorridos en búsqueda de vanidad, decidió refugiarse en un café. En el momento de abonar la promo “submarino + 2 churros de dulce de leche”, dejó caer accidentalmente una moneda, y lo que vio cuando se dispuso a juntarla lo sacó de quicio: un libro suyo soportaba una pata coja de la mesa. Cegado por la cólera, volteó la defectuosa cuadrúpeda, recogió su libro y su moneda, y se escapó corriendo, mordiéndose la rabia y maldiciendo por lo bajo, atropellando a toda la gente que se anteponía en su camino.
Llegó a su casa, “te estábamos esperando, hice milanesas con puré, tu comida preferida”, le dice su madre, pero hizo caso omiso y se encerró en su habitación, ahogando sus lágrimas en la almohada y pataleando el colchón. Desde afuera, sus padres le exigían una explicación, pero en ese momento un solo pensamiento revoloteaba en su cabeza: “Pucha, digo, ¿por eso escribo?”.

Juan Ignacio Domínguez.

Comunicación

04/09/2009

Comunicación
Yo cantaba, ¡qué feliz que era! La liberación arriba del escenario con el acompañamiento de la banda, la mutua entrega absoluta con el público, los lugares que conocí gracias a la música. Y a la par, mi otra pasión, mis días de radio. La enorme variedad de personajes y actos que desenvolvía delante del micrófono eran los pequeños “yoes” que, me di cuenta, constituyen mi ser y me producía una enorme alegría.
Hacía lo que siempre había querido, agradecido eternamente a la vida y a mi público. No fue fácil, claro, horas y horas de arduo entrenamiento con mi herramienta principal de trabajo, mi preciada voz.
¡Qué mano oscura me jugó el destino!, esa noche primaveral en una casa de comidas típicas en Flores. “Empanadas de carne, bien picantitas, eh”, le había indicado al mozo, quien me las trajo 15 minutos luego con una infernal actitud servil. El contacto con la carne, que siempre se espera precioso, fue fatal. La quemadura que me produjo tanta concentración calórica, sumado al picantísimo ají, arruinó mis cuerdas vocales.
Todavía hoy, como acto reflejo de aquél trágico hecho, bebo litros y litros de cerveza helada que intentan calmar mi dolor. Nada pudieron hacer los cirujanos, mi carrera vocal cayó por la pendiente, como niño que se lanzó de cabeza por un tobogán, se estrelló y se rompió los dientes. Sólo el lápiz y el papel quedaron conmigo, por eso escribo.


Juan Ignacio Domínguez.





que es la poesia?

Que es la poesía ?

Camino por las calles oscuras del barrio de Once. Hoy alguien me preguntó que es la poesía. Ensayo una definición de diccionario: construcción compuesta por palabras que genera sensaciones o imágenes en un ser humano. O viceversa: imágenes o sensaciones que provocan la emisión o evocación de palabras u otros signos comunicacionales. Mensaje, transformación. Poesía. Doblo en la calle Pasteur. Me distrae la vista el escalofriante cartel con los nombres de las víctimas de la Amia, me recuerdo cuando recibí la noticia, aquel día invernal, año 94; veo que ruedan por la vereda palabras como intolerancia, estupidez, guerra, tristeza, impotencia, imágenes que se licuan con sensaciones, afectos, juicios… poesía. Sigo viaje… llego al subte, bajo las escaleras, veo una señora mendigando con una nena en brazos, me inspira desidia, bronca, angustia, lo que sea. A una viejita, a mi lado, le provoca evidentemente piedad, pues deja una moneda en su mano…poesía. Viene el tren, subo y me paro al costado de un hombre con un tapado marrón, casi al talle, tipo Luis XV, por un momento me alejo de la realidad (hay una realidad ?) y lo veo haciendo una reverencia…poesía. Acercándome, le pregunto donde es el minué esta noche. Me devuelve una mirada fría y temerosa a la vez, se da vuelta, simula no haberme escuchado. Probablemente nunca más lo vea…poesía. Mientras tanto, una voz desganada por el parlante anuncia que Federico Lacroze es la próxima estación. Sé que arriba esperan, Javi y Nina, o sea, un beso y un lengüetazo, amor puro, pienso, mientras subo la escalera hacia el asfalto…poesía.

Lola. Sept 2009

la ultima carta

La ultima carta.


Ella conocía su destino. Momentos antes de su muerte, recibe la orden para escribir su última carta y dar por terminada su tarea vital…
“Querido Gran dios:
He viajado por las tierras que me tienes asignadas, y por conclusión que secas estan,¿ oh! Ten piedad de ellas,
Que de sobra sabes cual es tu mision!”
Y puesto que así esta escrito, debe iniciarse un nuevo el ciclo. Lentamente, su respiración se va dificultosa, su centro se abre en flor, larga sus órganos que flotan en el caos infinito, se desintegra su envase… Antes de la expiración final, es liberada la carta junto con los últimos restos de Ella, que caen al torrente sanguíneo. Minutos después un cuerpo siente sed.

lola oct 09

martes, 20 de octubre de 2009

Desde algún lugar, 21 de noviembre de 2014

Durante todos estos años, en los que éste fue nuestro único contacto, respondí a tus cartas con poco interés, debo confesarlo, bastante evidenciado en el carácter monosilábico, pero sin dejar de hacerlo. A partir de hoy va a ser diferente.

Después de pensarlo mucho tiempo, tomé la decisión de escribirte mi última carta, que no sólo es la última que te escribo a vos, sino que es la última que decido escribir en toda mi vida, ya que el simple hecho de hacerlo me recuerda a vos, y eso es algo que ya no quisiera hacer, nunca más. Por lo tanto, acá te la envío, en este día.

Te deseo lo mejor, te agradezco lo que hayas podido darme (que siempre fue “lo que pudiste”). Te quise algunas veces, te odié muchas otras más. Hoy decido no tener que sentir más por vos.

Feliz cumpleaños, papá.

Hasta siempre,

Naty.

domingo, 18 de octubre de 2009

Mi Mejores Deseos

Mi Mejores Deseos
Queridos hijos:
Quería comentarles que está será mi última carta, ya que estoy llegando al
final de mi vida.
Espero que cuiden y eduquen con gran esmero a mis nietos como lo hice yo con ustedes.
Por favor sigan viéndose aunque sea una vez al mes. Ojala no se pierdan las tradiciones
familiares de encontrarse en los cumpleaños, navidades, nacimientos y no dejen de hablarse
por teléfono para comentarse las novedades,no permitan que nada los separe y manténganse
unidos como buenos hermanos que son.
Luego de haberles dicho todo esto deseo que me den las manos con mucha fuerza y me
contemplen hasta que vean que he pasado realmente hacia el otro mundo en el que algún
día volveremos a estar todos juntos como la gran familia que realmente somos.
Se despide con amor
Su madre

sábado, 17 de octubre de 2009

hasta luego

Estábamos mirando la tele en la pieza de FEDE.
Mama: toma Anita esta plata, aparte de la que te da papa, pórtate bien, estas hermosa, yo apenas llego te llamo, cuídalo al chuchuno, dale de comer a la tarde.
Anita: si mamita querida, pásala lindo este fin de semana largo con papa, voy a portarme bien, prometo estudiar y no cortarme mas el pelo
Mama: toma más plata y de paso teñite y cómprate las pastillas, no te olvides de tomarlas a la noche
Anita: si mami, quédate tranquila.
En ese momento llega FEDE y dice, vuelan de mi pieza, Yaa!
Mama: hay, me duele un poco la cabeza
Anita: deben ser los nervios del viaje
Mama: si debe ser eso, me voy a tomar medio trapax mas y me voy a acostar

El avión salía a las 7 de la mañana, a las 5 se iban a ir de casa, pero en el silencio de la noche, de repente se escucha
Mama: ¡mimito me duele!
Yo me levanto como resorte y voy a la pieza de mis padres, mí mama estaba caída en el piso
Mama: (gritando y llorando) me duele mucho la cabeza
Yo: (no sé cómo pude hablarle) ¿sentís algo en las piernas (mientras la tocaba) podes moverlas? Lo pudo hacer, entonces dije, igual llamo ya al médico (y me voy al living)
Mama: recen por mí. Esas fueron sus últimas palabras.
Cuando vuelvo ella roncaba, ya no lloraba ni sufría, solo roncaba
Papá: debe ser el trapax que se tomo recién
Yo: (asentí con la cabeza) si, puede ser
Es increíble como en ese momento la negación es un mecanismo de defensa ineludible.
Llega una doctora, pero nosotros minimizamos el cuadro, diciéndole que estaba dopada
La médica: (se desespera y comete una mala praxis) ¡como puede ser que no se den cuanta que esta en paro!
La llevan al living y en el piso le hace el rcp y le pasa un suero, después repite la maniobra en el hall de mi casa, en ese momento dice ¡se nos va!
Yo: lo calmo a mi hermano y le digo, está exagerando, no le hagas caso
La suben a la ambulancia con mi papa y se van con la sirena a full. Mientras yo y mi hermano en un taxi los seguimos, trato de calmarlo y le digo, seguro que se duerme un rato y después se despierta.
Cuando llegamos al maldito hospital británico, nos hacen esperar sin decirnos nada. Unas horas más tarde, sale un medico y nos dice entre otras palabras, se va a morir, en ese momento me ahogue con mi saliva y todavía sigo ahogada. Nos explica, se le rompió el tronco encefálico y por un par de días va a estar en coma, hasta morir. Es increíble cómo se pasa de la vida a la muerte solo por un instante. Se nos derrumbo el mundo. En ese momento sentí, miedo por lo que vendrá, impotencia desesperación, odio, todo eso y más se siente en un momento así. Lo peor es la desesperanza por conocer el final y por no creer en dios y no saber rezar. Solo atine a hablarle, decirle que vamos a estar bien y que voy a hacer todo lo que cumplí. Ni siquiera pudo escribirnos una ultima carta, la despedida fue como un hasta luego y como que no se quería ir. La angustia que se siente en épocas como estas, aniversarios, días de la madre, hacen que los días festivos pasen a ser días de tristeza.¿Qué puedo decir? El amor de una madre no tiene fecha de vencimiento. Ahora la recuerdo, con mucho amor y tratando de cumplir con lo prometido, a ella y a mí misma. Siendo honesta con mis sentimientos, se que ella está conmigo dándome las fuerzas que necesito. Creo que nunca hubo una carta de despedida, si, un hasta luego, porque sé que cada vez que mi corazoncito empiece a temblar puedo recurrir a ella, en mis pensamientos, donde están sus palabras guardadas. Porque la vida termina, pero el amor no muere
Pero ella una vez me escribió
Querida Anita:
¿Que es lo que una mama puede desear para su hija adorada?
Que crezcas, que madure, que se haga responsable, que aprenda a conducirse sola por la vida, que no se destruya, que ame a la persona que la haga feliz, qué no le tengas miedo a la soledad ni a las frustraciones. Por eso Ana, mi Anita, la luchadora, la dulce, la buenísima, la generosa, la inteligente, te deseo para este año que desarrolles todas tus posibilidades, que seas muy feliz y que puedas enfrentarte a la tristeza de la vida. Que triunfes en la facultad y por ultimo Ana, no seas tan gastadora.







Ana Victoria Sirena

viernes, 16 de octubre de 2009

Función de la Poesía y metabolismo de la Prosa

Reabsorción proximal de sueños, ilusiones, esperanzas, desgracias, felicidades y otras moléculas.
Secreción de disgustos y vómitos orgánicos.

La prosa nace como una masa amorfa de 90000 kilodaltons de peso molecular, que nos atraviesa el pecho y se filtra en los riñones. La fracción filtrada, un 20%, se procesa en el sistema de túbulos. El resto, sigue en el árbol vascular, y no puede ser expulsado salvo que se use algún diurético, como un pincel, un crayón o una película en blanco y negro.
El procesamiento varía según las condiciones fisiológicas (pH, temperatura, electrolitos) y el contenido de la prosa.
Prosas alcalinas tienen alto contenido en glucosa y fructosa, aún así, saturan rápidamente el sistema de reabsorción, por lo cual no pueden ser retenidas mucho tiempo en el medio interno y se depuran rápidamente (a veces sin siquiera llegar a los riñones, en un extraño fenómeno conocido como risa). Científicos escandinavos en alianza con un grupo inversor de los emiratos probaron combinar glucagon y alcalinizantes concentrados, pero el efecto obtenido sigue siendo corto, y los pacientes requieren dosis cada vez mayores para llegar al mismo efecto. Por esto no se recomienda su uso terapéutico, salvo en graves casos de amargura existencial.
Prosas ácidas no se excretan fácilmente y suelen reabsorberse casi en su totalidad a nivel del túbulo contorneado proximal. Esto sumerge al paciente en un estado de acidez prosabólica, que se compensa a nivel pulmonar, con profundos suspiros, y a nivel del conducto lagrimal, llorando bajito. A pesar de los esfuerzos de la comunidad, el cuadro solo mejora gradualmente, cuando esta prosa es finalmente depurada tras filtrarse unas 1000 o 2000 veces, con las complicaciones y disgustos que esto conlleva. Se han sugerido tratamientos paliativos, que incluyen: mate amargo sin saborizar, juegos de azar donde el ancho de espada domine, carne asada servida en platos de madera por algún amigo cercano, silbar bajito y avistar pingüinos en la costanera. Bajo ningún punto de vista dosar con TV dominical a estos pacientes.

Lafran

Epitafio

-"Falleció Julián".
Concreta verdad, quizás la única irrefutable en esta vida, anunciada por Pepe. Me muestra la tarjeta del evento obligado:

Cementerio "Las Puertas del Cielo"
Nos congregaremos a las 12:00 para
celebrar la memoria de Julián Evaristo Soto
-Importantes premios-

-"Genial, genial. Capaz hasta voy de smoking".
-"¿Pero qué decís Alberto? Esto es terrible. Una falta de respeto a su memoria, mas bien".
-"No, me parece genial, un funeral divertido para variar. Aparte seguro fue su idea, sino no iba ni el loro. Me voy, tengo que prepararme bien, nos vemos mañana".
-"Bue, supongo que tenés razón, nos vamos a ir todos al infierno pero felices".
-"No seas tan trágico, ché, dale un último gusto al tío, que ni siquiera lo visitaste en la clínica. Nos vemos".
-"Vos tampoco, no te hagas, adiós pibe".

Al mediodía siguiente, las puertas del cementerio abiertas de par en par invitaban a cualquier pedestre a colarse, claramente a propósito. No soy de leer muchos diarios, pero me enteré por todo medio posible de esto. No sé ni para que nos mandaron las tarjetas personalizadas. Inercia, supongo. Uh, que cantidad de gente, no puedo ni moverme. Me ahorro de saludar a las perfumadas, al menos. Ahora el padre empieza a hablar, mejor, así se quedan todos quietos. Yo intento seguir el sermón, pero siempre desvarío porque cuelgo con alguna pseudo-discusión con el cura que armo en mi cabeza, siempre en buenos términos, y me pierdo. Parece que ahora va a anunciar algo importante.
-Fieles, llegó la hora esperada. ¿Están listos?"
Murmullo (abrbrsisiabrbr).
-¡No los escucho! ¡¿ESTÁN LISTOS?!
-¡Sí!
-¡¡¿CÓMO DICEN?!!
Y otro gigantesco SI seguido de fuegos artificiales y globos coloridos, que bonito ché, espero que el tío los esquive allá en el cielo. La gente está como loca, hasta me contagian un poquito y creo que también grité. Me pareció ver una bandera que decía "JULIO CON VOS HASTA LA MUERTE". Adecuado.
Ahora el cura se dispone a leer una carta, según dice, lo último escrito en vida por el tío Julián:

"Niñas, niños, damas y caballos, agradezco su presencia aquí. Es raro esto de hablar muerto. Me ponen nervioso las multitudes. Encima nunca se me dio por la escritura, y no planeo reincidir por razones obvias. No quiero sacarles mucho tiempo, pero verán, a mí me sobra. No se si alguien acá me conoce, creo que la enfermera, que me da esta última cena con langostas, aprendió mas de mí que todos ustedes juntos, pero para sermones ya está el cura. Así que voy al grano…

(una bomba de estruendo interrumpe súbitamente). El cura se reacomoda y prosigue:

…el premio que vinieron a buscar está bajo sus pies, las palas las pueden conseguir en la entrada…

pero no se pudo seguir leyendo, no se bien que pasó después, porque me tiraron al piso, me dejaron una suela marcada en la cara y casi me cavan el cráneo. Entre medio de tumbas ahora profanadas, gente que intentaba proteger las tumbas de seres queridos y alaridos histéricos de algunos que creían haber dado con el premio, me hice camino hacia donde estaba el cura. No lo encontré, creo que huyó perseguido por una suerte de barrabrava contratado para alentar por Julio, que habrá creído que éste sabía donde estaba el premio. Me apuré a agarrar la nota que el sacerdote dejó caer, en realidad me iba a fijar si el premio no estaba en la dentadura de Julio, o algo así, pero esto me pareció mejor idea:

…igual no las van a necesitar, aunque pueden considerar a esas palas su premio. Lo que acabo de darles es la oportunidad de ver su futuro y pasado al mismo tiempo, consideren esa experiencia el epitafio de una tumba que nunca tendré, y también puedo ofrecerle una pasta frola a quien haya leído esto. Pásese por mi casa, la dirección está al reverso.”

Lafran

martes, 13 de octubre de 2009

Hace tiempo que te estoy buscando, ordeno mis palabras por sílabas para ver si estás escondida en alguna rima, pero no, no te encuentro.
Quiero que sepas que te extraño. Extraño tu música única, que tanto me cautiva, que me da la confianza para recorrerte aún sin conocerte,
la misma música que en otro tiempo me inspiró a escribir.
Tus palabras hiladas de forma inesperada, que sólo cobran sentido cuando siguen tu ritmo.

Y de tanto hablar de vos muto, y m e d e s c o n e c t o, de esta realidad para recorrer otra, sólo imaginable porque vos estás en mis pensamientos

Empiezo a deslizarme sin dudar

s i n t e m b l a r

avanzo como si te conociera

y por reminiscencia te aprehendiera.

puedo mirarte sin avergonzarme

puedo avergonzarme y no mirarte

puedo amarte sin tenerte

o puedo tenerte y no amarte

puedo volar si me acompañás

puedo acompañarte si vuelo

puedo abrazarte para soñar con vos

o bien puedo soñar con vos para abrazarte.

Y de pronto puedo . . .

sin saber si es realidad o fantasía

mas no importa porque hoy sos mía, poesía.



Ena.

domingo, 11 de octubre de 2009

Cronología de un domingo con ella y la otra

Cronología de un domingo con ella y la otra

15 45 ¿Justo ahora tenía que ser? No hubiera atendido el teléfono. Mirá vos la mufa que tengo!!! Me pasan todas a mí. Hay un orden los domingos, no funciona así, no se puede alterar. ¿No lo entendió ya? Después de 1 año de relación…Los días de semana cuando quieras, siempre y cuando no haya copa, y los fin de semana mi otro amor (sí, a vos te amo más,sí, me voy a tatuar tus inciales que JUSTO coinciden con las de él).
16 Hola, hola mua mua, sí, divino el día. No, no tenía otra remera, sí, me gustan los agujeros que tiene esta. No, no se pone a lavar. Pasá no más. Ponete cómoda. No, en ese sillón no. Toda de rojo tenías que venirte? Ah, mirá, el corpiño también, qué bien combinás. Justo hoy, justo hoy. No veo, mi amor. Sí, miro a la gente cantar hasta que empiece y cambio. Sabés cómo funciona. No, a vos te lo conté, no a la otra. No hay ninguna otra. Sí, vos sos más linda que ninguna, mua mua. Ahora quiere más besos? Mirá que vivo caliente pero hoy tengo dónde canalizar! Bueno, a ver…son 16 05 entre que salen, fotito va fotito viene, se saludan con viejos compañeros, entregan alguna plaquita, hay que barrer los rollitos… hay tiempo. Siempre hay tiempo para esto. Qué buena estaba, no le queda mal el nuevo corpiño, pero ya ni sé para que se compra cosas nuevas si sólo sirven para sacárselas. ¿En qué momento una mina así se fijó en mí? Buena suerte supongo. Pura facha, hijo de tigre! Cómo me gustan los besos en el cuello. Qué bueno que ya nos conocemos de más y no hay que andar adivinando, hay tiempo pero tampoco para tanto. Qué linda que es. Ya se sacaron las fotos. Se saludan. ¿Estará bien si termino ahora? ¿Cuánto va? Tampoco quiero quedar poco hombre. Encima quiere recitar el kamasutra, justo hoy! ¿Ahora vienen a implementar las aspiradoras? Que no me enganche pispeando de reojo que me asesina. Bueno sí, ya está....es momento.
16 10 Te amo mua mua. Dos minutos A RELOJ de abrazo supongo que serán más que suficientes, siempre le agarra hambre después.
16 12 Y ahí va no más, le encanta que la mire cuando se va. La cara de baboso menos mal que me sale sistemáticamente. No arrancó, siempre algún inadaptado, hoy de mi lado. ¿Dónde está el boxer? No, no quiero tomar ni comer nada, no, no tengo hambre.
¿Por qué se moverá tanto? Una dos tres veces por delante de la pantalla. Te acomodé el almohadón que te gusta para vos, acá al lado mío. No, no, a mi izquiera no. Largó no más.
16 45 Mhm..mhmm Sí, un garrón. Aja….claro…sí, te estoy escuchando. Mhm…dale GOOOOOOOOOOOL CARAJO VAMOS DIOS MIO GOOOOOOOOL GRACIAS TE AMO CABEZA TE AMO TE AMO SOS LO MEJOR QUE ME PASO EN LA VIDA!!!
Después de vos, sí, obvio mua mua.

Mica Amor

poesia

LA POESIA

Drena como el agua que drena de la montaña.
Despacito por las piedras, ramitas, rocas y arena.
En ese surco de cristal va llevando vida.
La poesía trepa por la mirada , por la sonrisa, por la ilusión
Por los muros y el pensamiento.
Qué desprecio a la vida , a la caricia y al sentimiento
Del ser humano si no existiera!
Me acompañó tantas noches de soledad…
El complemento mejor lucido de una canción
Y el arte que mejor le queda a mi propia vida.


QUE ES LA POESIA

Que, qué carajo es la poesía?
Tal vez un puñado de esfuerzos
Puestos en un afán.
Tu afán por un mundo mejor
Mi afán por una vida mejor.
O será tal vez la tinta de Federico
Con su rosa declinata
Desgarrando un corazón
Que siembra la esperanza.
O tal vez un Alan Poe
Invocando al cuervo
Que amedrenta con la muerte
Una plutónica noche?
Qué será la poesía…
Será una niña lavando sus harapos
Reflejando su carita en cada bomba de jabón
Subirá al cielo, huirá de su destierro
Llevará consigo la ilusión?
Qué es la poesía, qué carajo es?
Y qué hay de la vida con su dulce
Romance con la muerte?
Sufre aquél que ama y agoniza
Cuando deja de ser amado
Qué es la poesía?
Será mi gato blanco
Mordiendo sus fresias preferidas,
O el recuerdo de mi tierra
Que me tiene adormecida.
Qué será la poesía?
Será lo uno y lo otro?
O serán tus manos
Que siento todavía…
Será esta vida intensa de emociones
Y al romper la noche nada es importante;
Nada más que ésta tristeza
Que me muerde ,
Que me quiebra
Que se ríe a carcajadas
Y se mete por venas
Será esto la poesía?

selva negra

un dia entre amigos

Ella estaba allí. Ardía con sus enormes senos como jamás ví a ninguna mujer, jadeaba sin parar . Sus senos eran enormes montañas dueños de todo aquel hombre que se le acercara tenían la la piel más suave y brillante semejante a la seda, eran enormes , cabrían en ellos todos los elementos jamás pensados. Me subí hasta la cima de sus pezones sólo por la necesidad de ver el mundo desde su curva más alta, luego jugué al fútbol, al padle y hasta me comí una picadita de jamón y queso, chorizo colorado berenjenas al escabeche y cerveza negra; cuando caí en cuenta estaban mis mejores amigos que en total éramos cuatro. El asunto era cómo penetrarla. Metí mis gruesos dedos en la mina de su vagina , de todas maneras eran pequeños en su lugar más profundo y deseado . Pensamos en hacer una pirámide formando un enorme pene así poder complacerla; la muy ardiente hembra no paraba de jadear casi suplicando morir en un orgasmo lo cual hacía que nuestra ansiedad por concretar el hecho se acelerara cada vez más. De una manera poco común y maravillosa caían chorros de su secreción sexual pues era multiorgásmica. A pesar de tener un cuerpo gigante era espectacularmente ábil, dotad de ese talento , se ganaba la vida trabajando en un circo. Por lo tanto mis amigos y yo parecíamos cuatro enanitos.Finalmente nos dispusimos a entrar a la más preciada mina de su concha, nos pusimos en fila y entramos de a uno nadando y nadando en su gran océano de sal.
Sin dudas fue la mejor de todas mis experiencias ya que de no querer renunciar a éste placer decidí contar esta historia desde aquí.

selva negra

mi perro atropellado

Siempre la fantasía de que tal vez en otra vida sería un perro vagabundo.
Así es como siempre que veo un perro de la calle, con esa autonomía que los caracteriza y esa forma de mirar a los ojos sin temor, inevitablemente se convierte en mi mejor ladrón de sonrisas.
No crean que me gustan todos los perros del mundo, no para nada ; pero este es uno muy especial . Se llama “tito”, es el perro de mi vecino que tiene un taller mecánico; por lo tanto es como dice la jerga: “marca perro”,de estatura mediana, pelo largo enrulado y con el color siempre me quedan dudas, no sé si es de color ceniza o marrón acenizado por la grasa de los coches .La cuestión es que nada me enternece más que apretarle el hocico para darle un beso cuando me mira con esa cara de perro fiel y entregado.
Tan buenos amigos nos hicimos que desperté preocupación en su dueño, diciéndome: “me lo vas a mal acostumbrar vos a mi perro”, porque cada vez que llego pega saltos en el aire pensando que tal vez ligue algún huesito. No es precisamente un perro vagabundo, pero si que tiene callejera el alma, hasta podría decir, que tiene siete vidas como el gato o tal vez él desearía serlo; esto lo pienso por su llamativa amistad con ellos, en lugar de correrlos como hacen casi todos los perros, tito juega y hasta deja que duerman sobre su lomo como el mejor y más aliado amigo.
Un día una vecina, lo llevó de regreso hasta el taller , pensando que se había extraviado en el parque Lezama que está a dieciséis cuadras , pero gran fue su sorpresa cuando el dueño le dijo que era muy habitual en él caminar por las calles del barrio. Luego alguien contó que lo vieron por el puerto, otra vez por caminito, por Barracas, etc.,en fin es un poquito dueño de casi todas las calles del Sur.
¡ Tremendo susto nos llevamos todos un mal día cuando vimos cómo un colectivo lo pasó por encima! Pero el muy astuto no tuvo la mejor idea que acurrucarse bien contra el asfalto y salió sin un solo rasguño…en fin , creo que tiene siete vidas como el gato y atropellado o no pero callejero, eso sin duda que si.


selva negra

El sonido del mar; el olor del mar.

El sabor amargo del mate.

Una flor en un papel. Mi flor.

Las palabras de mis amigos. Sus silencios.

Tus ojos y los míos,

atravesándose,

mientras sale el sol.


Naty.

sábado, 10 de octubre de 2009

poesia es ella

Poesía es ella
Poesía es isla negra, Neruda, Alfonsina Storni, la noche y el mar
Poesía es amor y dolor en todos sus tiempos y formas
Poesía es la madre perdida, el ladrido del perro que quiere jugar
Poesía es un paisaje, la naturaleza, una causa justa, la paz
Poesía es la verdad o la mentira, una historia que contar

Mi madre que ya no esta físicamente conmigo, es mi musa inspiradora. Era muchas cosas bellas, psicóloga de niños, adolescentes y adultos, él día de su muerte, muchos lloraron por ella. Revolucionaria, de joven fue periodista, luego escritora de cuentos, en el mayo Frances se hizo amiga de Cortázar, en la toma del pabellón argentino de la ciudad universitaria, tenían largas charlas y esa amistad quedo inmortalizada con una carta que el mismo Cortázar le escribió a ella cuando volvieron de Paris, el mismo lugar en donde Jacques Prévert le dedico un libro cuando ella y mi padre se acercaron a el en una conferencia.
Era aventurera, divertida, muy inteligente y dramática, pero la muerte la rodeaba siempre, todos sus hermanos mayores, eran once en total se murieron uno a uno, cuando era chica murió su padre y su madre murió de joven. A pesar de haber tenido una vida trágica y una muerte trágica, ella murió de un accidente cerebro vascular y una hija de tres años murió en un accidente de transito, supo disfrutar de la vida y darse todos los gustos. Amante del Che Guevara, de joven participaba de manifestaciones, con mi hermano de bebe, pintaba carteles en la facultad y los colgaba, mientras que mi hermanito los tiraba atrás de ella. Viajo por todo el mundo, conoció a la unión soviética y a Sartre entre otras cosas. Me hizo descubrir lugares y gente maravillosa, cómo a Neruda en su isla negra, a Dalí en su casa de Figueres, al Che en sus canciones y en sus pensamientos, a Paris, New York, etc.… hasta el fondo del mar conocí por ella.
Nunca me impuso nada, solo fui bautizada en las aguas de Madryn
Fue una mujer muy amada por todos, pero la historia de amor con mi padre es una novela muy larga de contar, conmigo era muy compañera, amiga, la mejor madre que pude tener. Yo le estoy eternamente agradecida y el legajo que me dejo es de una heroína. Le dedico todo, gracias a ella soy lo que soy. La extraño mucho, pero se que ella esta conmigo, es mi salvadora, mi diosa, ella me sigue enseñando y ahora que la conocen, hasta ustedes la van a amar. Por eso ella es poesía

Ana victoria sirena

martes, 6 de octubre de 2009

“No... No se van a acordar de anoche”, pensé para consolarme, mientras me estacionaba en la puerta. Tomé aire y bajé. Toqué el timbre. Volví al auto, casi corriendo. Tenía palpitaciones, como en el peor de los exámenes. ¡Me sudaban las manos! “Tranquilo, a cualquiera le puede pasar... Además, hoy es el clásico, no hay nada más importante que eso...”.

Se abrió el portón y aparecieron todos juntos. Venían hablando y riéndose fuerte. Juan fue el primero en subirse al auto, adelante, como siempre:

- ¡Epa! ¿Qué pasa campeón? ¿Quedaste flojito después de anoche?-, me dijo.

“Estoy frito”, pensé, y me inventé una sonrisa tímida en la cara.

“Idolooo”, “Siempre igual vos eh...”, “Qué capo”, decían los otros, y alguna que otra mano me despeinaba un poco.

- Dale, contá... Anoche sí que “comiste” lindo eh... Contá mientras llegamos, que hay tiempo.

Arranqué el auto y me metí de contramano en la primer esquina. Otra vez una fila de comentarios sobre la causa de mi distracción. Me reí otro poco con ellos, pensando si rompía de una vez “la magia” que según ellos tengo. Pero ahí nomás empezó el milagro: me dije “DALE”, y no paré de hablar. Ni ellos de escuchar:

- Bueno, después de que los saludé, fuimos hasta el auto... Vieron que me había ofrecido a llevarla a la casa. Durante el viaje ya empezó a decir que tenía calor... ¡Con el viento que había! En un momento, dejó los zapatos y se sacó las medias largas que tenía, ¿se acuerdan? ¿Las rojas? Bueno, me preguntó si yo tenía calor... Claro que dije que sí, entonces me desabrochó un poco la camisa, y se acercó para soplarme el cuello y por dentro de la camisa... Se imaginarán que no paraba de pasar semáforos en rojo con tal de llegar. Me tocaba el pelo, me hacía cosquillas en la nuca. Por fin llegamos, me miró con una sonrisa y mientras abría la puerta me dijo “vamos”, y entramos al edificio. Estábamos en el hall y mientras esperábamos para subir, me empujó contra una de las puertas y me dió un beso furioso, que terminamos adentro del ascensor, cuando se abrieron las puertas atrás mío. No paraba de besarme y respirar fuerte y decirme qué hacer y cómo, ¡y todavía no habíamos llegado al departamento! Bueno, entramos y directamente aterrizamos arriba de un sillón gigante que había ahí nomas. Y si... ¡Me rompió la camisa! Ya se las voy a mostrar, ¡cómo no se las traje ahora! No me di cuenta, es que me dejó la cabeza en cualquier lado... Estaba como loca... ¡Pegaba unos gritos...! Pensé que en cualquier momento caían los vecinos, eh... Nunca me había pasado, una mina tan... Bueno, nada, qué les voy a contar, ahí nomas arrancó con todas las páginas del Kama Sutra, te juro... Que la pierna acá, que la mano allá, que arriba, que abajo, más despacio, más rápido... Me volvió loco, pero fue increíble... Lo pienso y realmente no lo puedo creer. Para que se den una idea, les juro que Paulita es la virgen María... Y, bueno, me pidió que me quedara ahí con ella, porque cuando terminamos “la lucha” se puso toda mimosa, era otra persona... Me preguntó si necesitaba algo, que me manejara como si fuera mi casa, pero que no me fuera, y me abrazó fuerte... Y nos dormimos. ¡Yo no daba más! Esta mañana me despertó, me preguntó algo despacio que no entendí y cuando me acordé de dónde estaba y pude abrir un ojo, ví servido, en una mesa que había frente al sillón, un desayuno. Pero bueno, tomé algo rápido porque ya era tarde y tenía que venir a buscarlos a ustedes, ¡y yo sin cambiarme! Me anotó su teléfono en mi celular y me pidió que no dejara de llamarla, que hacía rato que no se sentía tan bien con alguien y no sé qué más. Así que vengo de ahí... Pasé hace un rato por casa... No sé qué le voy a decir a mi vieja cuando no vea más la camisa... Me la había regalado mi abuela para mi cumpleaños... ¡Qué bajón, ja ja! Al menos fue por una buena causa, ¿no? ¿Y ustedes? ¿Qué cuentan? ¿Alguna de las amiguitas era tan “gauchita” como ella?

Ya estábamos cerca de la cancha. En el auto no volaba ni una mosca. O al menos era lo que me parecía a mí, porque el corazón todavía estaba a punto de salírseme del pecho. Creí escuchar que Juan hablaba, que me decía algo, “que no, que todo igual que siempre, todas unas histéricas, que yo siempre me voy con lo mejor”. Nos bajamos del auto y empezamos a caminar las cuadras que nos faltaban. En medio del silencio, prendí un cigarrillo y lo fumé, mientras me acordaba de los cinco dedos que la rubia me había dejado pintados en la cara cuando le quise dar un beso de despedida, después de haberla acompañado a conseguir un taxi a la salida del boliche.


Naty.

viernes, 2 de octubre de 2009

“La bella y la bestia”


Ahí viene esa bestia peluda y yo no me he depilado, me duele la cabeza y mañana me tengo que levantar temprano, pero igual ahí viene con ganas de zambullirse y salirse cual pájaro pescador pero aquí te quedas hasta ahogarte o al menos irte bien empapado, está hambriento por lo que veo, pues anda muy cariñoso y con empeño, mejor!, asi prefiero estar con la bestia, el animalito este que me encanta , besitos en la espalda sin marcas quiero como pasos en el desierto, ahora sube por mi pradera y muérdeme los hombros de princesa , asi dale, sígueme besando toda como a una virgen , así animalito sigue!! Recórreme toda cual palacio sube , baja , izquierda, derecha y en círculos, tócame el pelo como cuerdas de arpa, haz música con cada uno de ellos, viólame sin perdón , mírame a los ojos y muérdeme los labios que no te quiero oír hablar, baja por mi centro, escala mis altitudes con confianza que no te dejare sin oxigeno, ahora lánzate al infinito y ten cuidado que mi ombligo de remolino no te vaya a tragar, sigue así estas cerca del tesoro de mi isla encantada atraviesa la selva que estas por llegar. Quédate ahí, ahí quédate que me olvido que me olvido…

Ahora saca tu daga de combate y atraviésame como al agua, mátame delicadamente y sin dolor, pero asesíname como un príncipe lo haría con mucha gracia, mientras yo me muerdo los labios y trato de no pensar en lo que tengo que hacer mañana, cierto! mañana tengo un día terrible, lleno de trabajo y estudios, tengo que devolver esa falda que me compre que no me queda bien por que estoy gorda ¡no! Y hoy no fui al gimnasio, ya sé mejor cambio de posición así no ve mis rollitos, nooo!, ya sé mejor me pongo arriba y le tapo la cara para que no vea lo que ha hecho la gravedad con mis senos, uy no! Esto parece no gustarle, se puso agresiva la bestia, se está moviendo muy fuerte y se va a rayar el piso con las patas de la cama, no no esto no puede ser!! y este departamento que no es mío! Que hago mejor cambio de posición y me pongo tipo “la unión del antílope” así lo mato yo a él con mi jadeo, y mis movimientos… sonara bien mi jadeo? No importa así esta mejor así esta rico, así me gusta, pero yo también quiero morir y yo que venía bien que me paso?

Mejor ya se!!! No pienso en nada mejor no pensar en nada en nadaaaaaaaaaaaa, nada me acerca a dios, en nadaaa aaaa aaaa!!!

Sir Frankie De Rama.

Elvis y San Pedrro

Mi perro Elvis y yo vivíamos en la playa, ahí él era muy feliz, corría mucho, se metía en el mar, jugaba con la arena y perseguía cangrejos, inclusive aprendió a surfear. Todo era muy normal y tranquilo como siempre en nuestras vidas, él en lo suyo y yo en lo mío. Hasta que un día en pleno verano llego la gente de la ciudad, con sus autos, sillas, sombrillas, mallas, toallas y sobre todo su basura industrial, llenos de malas costumbres copaban coloridamente las playas. En realidad, a mi me disgustaba ver como quedaban las playas sucias después de los bacanales juveniles y demás festines, pero para Elvis todo era increíble. Pues la gente llevaba también a sus mascotas, por ende muchas perritas estilizadas y fifís de la ciudad, las cuales cautivaban a mi perro, tanto así que se olvido de nuestra vida pasada.
Fue así como Elvis se enamoró de Cleopatra, una perra de raza lebrel árabe. La verdad ahora entiendo por qué se enamoro de ella, pues era una perra muy linda, sin embargo por más linda que fuera, como una vez le dije a mi amigo “el negro naranjo”:
-¡Tú puedes ser un perro negro, pero no un negro perro!
-Así es - me respondió el negro por inercia mientras le contaba esta historia a lo cual agregó
-¡el amante nunca muere y si muere, muere amando!
-Pero que va, así es el amor, uno se olvida de todo.
Fue así entonces que Elvis empezó a mear en las gomas del auto de los dueños de su enamorada, todos los amaneceres y atardeceres hasta que una noche Cleopatra respondió con un aullido en luna llena y Elvis emocionado corrió hacia ella. Al llegar se dio cuenta de que se regresaban a la ciudad, ciudad que Elvis no conocía ni quería conocer, pero a su amor si quería conocer.
Entonces Elvis se fue a la gran ciudad en busca de su amor. Perdido y desorientado meaba en todas las gomas y postes dejándole olores como poemas a su amor, marcando territorios que no le pertenecían. ¡Pobre Elvis! el monstruo urbano lo fue devorando, ya no jugaba en la arena, ahora jugaba en la basura; ya no se metía al mar, ahora chapoteaba en charcos de aceite y tampoco perseguía cangrejos, ahora perseguía ratas astutas y autos. Hasta que un día las gomas rechinaron como la carcajada de un gato cruel y burlón del callejón. Las ilusiones y el cuerpo de Elvis ahí quedaron, pero, como dicen por ahí: “todos los perros van al cielo”.
Una vez Elvis en el cielo, lo recibe San Pedrro:
-Hola Elvis bienvenido al cielo
-Gracias San Pedrro
-Acá vas a ser muy feliz…tenemos muchos postes para mear, más de uno por pezuña, también hay un parque donde hay lanzamiento de discos y autos para seguir, acá solo existen manos que te acarician y juegan, no hay collar que te controle y nada te faltara
-Que bueno es lo que siempre quise, tener muchos postes y gomas, también manos que me acaricien, me lancen discos, pelotas y comida
-Pues acá nada te faltara responde San Pedrro
-Si es verdad nada me faltara solo el amor de cleopatra
-¿Y quién es Cleopatra? Pregunta San Pedrro
- Cleopatra es mi amor una perrita que es algo así: atlética y elegante de cabeza estrecha y ahusada, con las orejas medianas caídas de cola larga y fina. Pelaje corto y liso de color arena rojizo, con la máscara y las orejas más oscuras que he visto.
-Pues era muy linda…afirma San Pedrro…
-Si era tan linda como una poesía con rima
Y así mi perro atropellado, ahora ya no mueve el rabo. Su collar se convirtió en aureola, porque de él se vengaron las gomas.
FIN

Sir Frankie De Rama

Por que escribo?


Escribo por lo excitante del infinito de los: (Gracias Psico-poeta)

Por desvirgar el blanco papel, darle valor a la invención

la mano, la pluma, la tinta y la hoja

Por que me gusta comunicar y comunicarme

por los puntos, las letras y las comas

por que me acercan ,me alejan y me vuelan

por que me gustan las palabras y los fonemas

por la música y como suenan

por que son putas y son gratis

por que las destruyo, las construyo , las distribuyo y las chamuyo

por que las tergiverso en un verso por el texto, el pretexto y el contexto

por el verbo, el adjetivo y el sustantivo ha predicado mi sujeto

por que me gusta escuchar y escucharme

para llegar de un blablabla a un jajaja

para dejaros con los ojos, las orejas y las bocas abiertas

mientras yo como las moscas me froto las manos con la lengua

Por que soy Sir Frankenstein Val derrama el narco-poeta de la rúa

Pero como dicen en mi barrio: ¡más claro!

ESCRIBO POR QUE ME GUSTA Y QUE CHUCHA!!!

Sir Frankie De Rama

Cuando la duda que se convierte en deuda


por que poesía? o que es poesia?

la poesía no se si la poseía
no se si es tuya o es mía
es una duda que se convierte en deuda
quizás es un perro noble borracho en carisma
que me muerde la costilla
que no es poeta el que corta el queso
sino el que ordeña la vaca
romperse las manos y chuparse los dedos
por que no es solo verla ni escucharla
quizás es percibirla y admirarla
aunque sea inmortal no es eterna
como un instante es mística y hay que sentirla
cuando sonríe la que me gusta
cuando brota una lagrima la vida
es la sospecha curiosa de lo que llena
como la luna y las estrellas
es reflexionar y estirarse
compartir la bondad, la locura
desgarrar el alma para saciar la hambruna
quizas es paciencia y belleza
el jugo de maracuya de mi abuela
comerse una sandia en altamar
jugar con las palabras
decir te quiero papa
es una duda que se convierte en deuda
la poesia no se si la poseia
por eso no se si es tuya o es mia.

jueves, 1 de octubre de 2009

Con la peor de mis sonrisas la veo alejarse, y no puedo dejar de pensar: “¡Otra vez! Caíste otra vez... ¡Cuánto más por complacerla!”. Primero quedo quieto, mientras la miro interactuar con el resto. Después me doy cuenta de que ya hace demasiado que estoy así, entonces, tomo una copa que pasa casi rozándome la nariz, y empiezo a caminar por el salón.

No quisiera parecer muy interesado, porque no pretendo despertar el diálogo de nadie; no quisiera parecer despreocupado o distraído, porque “si ella me viera...”. De todos modos, decido repetir una situación que detesto, ¡y todo por ella! Me lleno los ojos con todos los invitados. Pienso en cómo puede ser que un tipo que escriba y ¡publique! libros como “Este saquito de té”, “Me dieron de baja el cable” y, hoy, “Mi perro atropellado”, y de los cuales ningún título sea metafórico o su historia una revolución literaria, pueda reunir a tanta gente en un mismo lugar. Nuevamente, todos venimos a poner la peor sonrisa para felicitarlo. Increíble. No es posible que haya nacido alguien que sea capaz de admirar algo como esto...

Recorriendo el lugar, voy viendo las caras de todos. Ya nos conocemos de las otras veces que vinimos a comer y tomar gratis para congraciarnos con este idiota. Pero por suerte el saludo no pasa de una simple mueca de reconocimiento a la distancia.

Escuchando ciertas conversaciones al pasar, llegué a la conclusión de que esta situación no era menos absurda que la más absurda de las situaciones: un velorio. No hace falta que detalle una lista de similitudes entre ambas, que sin dudas sería interminable... como la reunión misma. Pero, en realidad, no son similares. De hecho, esto realmente es un velorio: todos, de alguna manera, estamos por enterrar nuestra sinceridad, porque no creo ser sólo yo quien esté recordando cuántas veces este último mes pensó en martillarse una pierna para no tener que venir; enterrando el “buen gusto”, que tal vez algunos conservemos y contra el cual hoy atentamos. ¡Qué ironía! Al único que no enterramos es al maldito perro por el cual hoy estamos todos acá, y que seguramente esté calentito y acurrucado, durmiendo una siesta más.


Naty.

- Creo que podría estar mil vidas contestando tu pregunta -, me dijo. Después de un sorbo de café, agregó que “todo y nada” eran buenas excusas.

Nos quedamos en silencio, mirando a los otros: una mujer en otra mesa hablaba sin parar, y pensé que quien estaba con ella dudosamente estuviera escuchándola; un grupo de chicos entraba por la puerta, envuelto en risas, y el señor con ese enorme diario los miró por sobre sus anteojos, haciendo un gesto con la cabeza.

Había caído la noche. Enfrente, la plaza estaba llena de gente. En el recorrido, mis ojos se encontraron con los de mi compañero, que sonreía un poco. Finalmente, me dijo:

- Porque me conecta con lo que más me gusta de mí... por eso escribo.


Naty.

Mi Perra Salvada Por Luz Maspero

Cuando era más chica me fui de vacaciones a Mar del Plata a la casa de una una de mis tías junto con el resto de mi familia incluida la perra, una inteligente pastor alemán, que todos la sentíamos como nuestra. Todas las mañanas iba a despertarnos dándonos lenguetazos.
Una noche estábamos en el jardín porque era espléndida y estrellada, mientras nuestros vecinos festejaban un cumpleaños, tirando cañitas voladoras lo que produjo que la perra se asustara. Tal era el susto que tenia que salió corriendo a toda velocidad; cruzo la calle, mientras nosotros salimos a buscarla. Como venia un camión y el conductor nos oyó gritar, eso hizo que comenzara a frenar, de todas maneras sentíamos que mi perra era atropellada; pero gracias a la maniobra del camionero, paso entre las ruedas, siguió corriendo, dio la vuelta a la manzana, entró en casa y se metió debajo de mi cama. Nos pusimos todos a consolarla porque temblaba de susto. Gracias a dios se salvó de ser atropellada.
Que es la Poesía
Poesía es todo, nacer, crecer, vivir y morir.Son los sentimientos, amor y odio, alegría y tristeza, la amistad y la enemistad, la maldad y la maldad, la furia y la mansedumbre.Todas las etapas de la vida, el nacimiento de una planta, el amanecer y el anochecer, el sol y la lluvia. Todo lo que produce disfrute y frustraciones.Caminarlos arboles oyendo el trino de los pajáros o por la arena a orillas del mar.Poesía es lo que nos hace sentir vivos.Poesía es música para los oídos.Cuando somos niños disfrutamos de canciones infantiles, cuando somos adolescentes de poesías como las de Gustavo Adolfo Bécquer y Pablo Neruda.De adultos leemos diferentes autores y probablemente la vida diaria hace que nos olvidemos de todo lo que significa la poesía.
Luz Maspero

La Mendicidad y sus implicancias

La Mendicidad y Sus Implicancias. Por Luz Maspero
La mendicidad implica que mucha gente tenga que sobrevivir viviendo en la calle de la limosna que siente tristeza de aquellos que viven en la calle y son solidarios con quienes lo necesitan y viven así pues no no tienen otro lugar adonde ir a no ser que esa gente; los ayude, los lleve algún lugar ya sea una iglesia,si son niños a un orfanato para que les den alimento, abrigo y hogar.Algunas de las personas que realizan esta tarea son las mojas y los sacerdotes aparte de los fieles que van a la iglesia y contribuyen con sus limosnas.Sabiendo que eso ayudara a los pobres quienes deberían ayudar a limpiar ya comodar el comedor donde se les da la comida o hacer algún otro trabajo que las monjas y sacerdotes de dicha iglesia necesitasen cosa que estos deberían enseñarles sino estos no deberían estar pidiendo lismosna o durmiendo en la calle.
esto de la mendicidad se da debido a las malas políticas de los gobernantes no solamente de acá sino de otros lugares también.
Para que haya menos gente mendigando estos deberían hacer y promover políticas para que la gente se eduque como corresponde, llegue a la universidad, la termine y cuando se reciba trabaje para ir construyendo cada día un país cada vez mejor.
Teniendo mas cantidad de gente instruida y trabajadora y no durmiendo en la calle o pidiendo limosna para sobrevivir cada vez mas y mejor.Todo esto de la cantidad de gente que esta durmiendo y pidiendo limosna en la calle a toda hora fue fue por lo que escribí

Mi única novia

Mi Unica Novia
Recuerdo el día en que conocí, a mi única novia, compañera y fiel amiga del secundario.Al conocerla lo que mas me llamo la atención fueron sus ojos, color nuez y su pelo tan rubio como el color de las estrellas.
Una tarde, como nuestra relación era de gran amistad fuimos de picnic a Palermo.LLegamos hasta ahí, nos sentamos en medio del Rosedal y comenzamos a charlar mientras los pajaritos trinaban y el lago lleno de botes que nadie los usaba.En este clima le pregunté si quería que hiciéramos el amor, a lo que ella contestó que sería mejor que fuésemos a tu casa para que nadie nos viese y así lo hicimos.Al arribar nos tiramos en la cama, de tal manera que lo empezamos a hacer, acariciándonos mutuamente, dándonos piquitos, siguiéndolo haciendo hasta teminar diciendo a los gritos:¡Nos Amamos mutuamente, y ojala que esto continué para siempre y nunca nos separemos!.
Fue así no nos separamos, tuvimos dos hijos; pero esto duro poco tiempo ya que a ella le descubrieron que tenia cáncer de mamas.
Luego de todos lo tratamientos que le hicieron incluida la quimioterapia y del accidente que tuvo en la calle pues fue atropellada por un auto murió.
Por lo que hoy en día estoy viviendo en soledad ya que mis hijos recibidos de médicos, se casaron, armaron su propia vida, uno esta cerca y el otro consiguió un buen trabajo en Estados Unidos, por lo que se fue a vivir allacon su pareja.
A pesar de todo esto y de las ocupaciones que tienen ellos, uno me viene a visitar y el otro cada cierta cantidad de días me llama por teléfono.