Bonus track

El etnógrafo

Los colorados son yeta, los negros son de mierda, los amarillos se reproducen como conejos, los blancos son putos. Por suerte yo, el hombre invisible, no entro en ninguna de esas categorías tan estúpidamente coloridas.

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Gestiones

La del pelado era naranja. Ahora la del bigote facho, es amarilla. ¿De qué color va a pintar a Buenos Aires el próximo hijo de puta que la gobierne?

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Déspota

Es increíble lo que ahorramos con mi jermu en cosméticos. Ya no se pinta más los ojos. Cada vez que discutimos, yo se los dejo morados.

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Tus ojos

“Tus ojos verdes,

oasis para mi sed...”.

“Ruleta” – Los Piojos

(pre-texto)

Ya no quiero hacerlo más, me parece tan fácil, tan poco creativo. Otra vez recurrir a vos, a todo lo que significás (Saussure, Peirce, Barthes). Me enojo conmigo, porque no soporto la vaguedad, y porque qué más puedo aportar sobre un desencuentro amoroso, si es un sentimiento tan viejo y ya está tan dicho todo. Me enojo porque escribiendo estas palabras tan vagas, tan poco originales, es la única manera de expulsarte de mi cabeza. Escribirte a modo de catarsis, siempre, aún cuando no seas la destinataria. (¿Y a quién le importa todo esto? Vamos con el texto).

(texto)

La niña de verde. Tus ojos verdes, tus aros verdes, tu “especie de” remera verde, que desnuda tu hombro, tus ideas no maduras, también verdes. Sos bonita, y te sienta bien ese color.

Pero en tus planteos, en mis silencios, en las distancias (tenerte a mi lado y a 10000 kilómetros, al mismo tiempo) y en los desencuentros, tu verde diamante (Lucy en el cielo), se va opacando en mi recuerdo. Entonces te convertís en la niña de gris, como un film viejo, gris del olvido, gris triste. Un film cuyo rollo no deja de rodar en mi cabeza.

Juani (14/11/2009)